Vida de Perros

Sin Titulo

2007-12-30T14:38:00.000-02:00

Hoy les hago entrega del mejor regalo que les he hecho alguna vez. Y paradójicamente esta vez no se trata de un objeto material porque, según parece, mi realidad económica no permite que el sueño capitalista se concrete. Pero no me importa, porque lo que les voy a entregar trasciende el valor de cualquier moneda, no es posible imprimirlo en ningún billete. Su valor es incalculable, como ese tipo de cosas que el precio en el mercado de la vida lo dictamina el corazón.

Hoy les regalo mi felicidad.

Una felicidad madurada, adulta. Una felicidad artesanal, porque no existe en el mundo como ella otra igual. Porque es mía, porque me define, porque es genuina. Producto de un proceso de años de condensación de un cúmulo de sentimientos, sensaciones, seguridades, carcajadas, códigos y experiencias compartidas vividas que hoy caen como una lluvia de alegría que riega mi ser y lo revitaliza.

Hoy les regalo mi felicidad.

Y si la nobleza obliga, entonces me revelo y elijo que sean ustedes los únicos destinatarios de mi entrega, porque son los portadores de los derechos de co-autoría. Cada uno me aporta un porcentaje ecuánime a las acciones de este emprendimiento llamado yo, cuyo valor humano viene en alza desde hace unos años. Pero los rigores del mundo del negocio aquí no aplican, porque no existe posibilidad de bancarrota si no hay competencia. Y mi presente no busca eliminar a nadie, por el contrario, sólo deseo sumar emprendedores.

Hoy les regalo mi felicidad.

Hace mucho tiempo que quiero escribirles sobre todo esto que me acontece. Sin embargo, nunca pude hallar el momento preciso. Hoy me desperté y mis manos solas comenzaron a darle forma a este manifiesto. Que funciona como un documento, un legado que lo mira al tiempo a la cara y se mofa de su condición dictadora. Porque esto es eterno. Yo soy estas líneas, ayer, hoy y mañana.

Hoy les regalo mi felicidad.

Con ustedes de mi lado siento que no puedo perder. Me considero un hombre con suerte, que no es lo mismo que afortunado. La fortuna va y viene, y miles de almas grises cambiarían todo por poseer lo que yo tengo en este instante. Cuento con tres personas con una profundidad humana hermosa, pura y avocada exclusivamente a la única causa común que importa: nosotros.

La certeza que me brinda su incondicionalidad. La firmeza de estos lazos que están mas enteros y firmes que nunca. Si en algún momento los días estuvieron nublados, hoy nos saluda un sol que encendimos en base a cariño puro, afecto del mejor y amor incondicional.

Hoy les regalo mi felicidad,
abran el alma para recibirla.

De Mente

2007-11-30T23:20:00.000-02:00

Apoyo el caño de frio metal sobre mi sien.
Cargo mi cabeza con una idea de plata y oprimo el gatillo.
Los fragmentos del arma estallan volando en mil pedazos y direcciones.
Tras ellos sale mi destino dibujando la estela de un cometa-persona con una trayectoria indesviable hacia el Sol.
Voy a extorsionar a mis sentidos para que me lleven más allá de lo que he sentido. Y si las escaleras se suben de un escalón a la vez, yo quiero subirlos de a diez... la verdad es que hace tiempo que a bordo del tiempo me siento como un polizón.

Salto la baranda de esta autopista que ya no me contiene y comienzo a caminar, a caminarme. La calesita del barrio está parada (nota a mi mismo: los pibes de ahora dan vueltas con otras cosas) y los subibajas de madera corroída por el paso de los años, vacíos... resulta increible como ya de chicos nos van preparando para los altibajos, y sin embargo ninguno de nosotros conserva de ellos ese ánimo lúdico.
Y en esta jungla de concreto y peligrosos carteles luminosos que me venden la felicidad en envases sin contenido, sigo arriba de tu montura de Buenos Aires y Mejores Noches.
En tus calles porteñas, los perros me huelen y me reconocen como un hermano más. Y en ese tsunami de imagenes urbanas, un nombre diferente en cada estación de tren: ¿tanta necesidad de diferenciarnos? ¿Cuántos vagones me faltan para llegar a destino?
Mi cuerpo recibe las caricias de la primavera. Mis pupilas rehacen los caminos de mi adolescencia, mientras suena fuerte de fondo la canción que todavía no animé a componerte... ¿será porque todavía no te encontré en ningún andén?
Las esquinas de cruces inciertos me pasan de largo, o yo decido pasarlas a ellas, dilema del que soy protagonista ¿hace cuántos kilómetros de asfalto ya?

Mis manos aún temblorosas por el estruendo del disparo juntan los pedazos del arma desparramados sobre el suelo de mi habitación. Y mi mente, mi mente rehace los fragmentos de una idea de plata capaz de matar a un hombre-lobo en busca de esa utópica felicidad feroz.

Alma Máter

2007-10-21T14:29:00.000-02:00

Dejo atrás los hombres que todavía no he sido,
me proyecto hacia el adulto que algún día seré,
y en ese futuro de paisajes aún no vividos,
voy a describir tu nombre como sólo yo sé.

Es el desafío más grande que enfrenta mi poesía,
apelo a las rimas más audaces que jamás escribiré,
y ahora que te tengo enfrente confieso que no creía
que me aguanten las piernas mientras las escuchés.

Me asomo al ventanal de nuestra historia sagrada,
releo el pasado con sus caleidoscópicos matices,
y por sobre las postales de tierras no deseadas,
prima este orgullo de que sean tuyas mis raices.

Camino por este bosque inmenso de árboles extraños,
medito tal como me enseñaste cada paso antes de darlo,
y si las ramas cobran vida dispuestas a hacerme daño,
el fuego de tu escencia en mi sangre sale a afrontarlo.

Ayer caminabamos de la mano por el Templo del Sol,
conservo la seguridad intacta al seguir tus pasos,
y hoy transitamos juntos las veredas del descontrol,
se hace todo tan fácil si cuento con tus abrazos.

Las palabras escritas tienen ventaja sobre las demás,
dedico esta canción a la melodía que tu nombre conlleva,
y sé que me falta mucho para describir lo que significás,
pero es lo menos que puede hacer este Hijo de una Eva.

amelinado

2007-09-30T12:24:00.001-03:00

Quiero ser testigo privilegiado en este juicio a mi desengaño, despojarlo de argumentos; quitarle el overol.
Presenciar desde el estrado en el que estoy sentado hace años como mi vasto imperio de excusas cae rendido ante tu sol...

Necesito alejar este invierno estacionado en el alma que pensé que hospedaría para toda la vida.
Que tu nombre-melodía se lleve las hojas secas del pasado a algún lugar remoto, mientras tus abrazos reparan mi herida.

Estuve secuestrado por mí mismo durante mucho tiempo, llegué a creer que ya no podría escapar de los limites de Estocolmo.
Pero de tu mano escalé los muros de la negación hasta reencontrarme con quien fui siempre en el fondo.

Hay señales precisas, directas y transparentes que son dagas filosas para los corazones más frágiles.
Y me di cuenta que los pretextos, miedos, atenuantes y evasivas eran siempre mis escapes más ágiles.

Hoy miro hacia adelante y dejo atrás ese triste legado:

hoy la primavera ha regresado.

Lo que el viento nunca se llevó

2007-08-16T14:40:00.000-03:00

Por la esquina de Santa Fe y Arenales hace mucho que ya no sopla más el viento.

A decir verdad, y aunque seguramente esta verdad suene descabellada, el viento ya no se anima a volver a pasar por ahí. Se niega. La elude zigzagueando entre-calles aledañas. Evade ese nefasto cruce en su recorrida diaria, victima de un temor tan profundo como su remota existencia.

Ella estaba esperando la llegada del 343 en la esquina de Santa Fe y Arenales en su primer mañana laboral desde que habían llegado al barrio. Una y otra vez se subía y se bajaba al cordón para entrar en calor e ir despertando a los músculos de su noche agitada. No conocía los tiempos y las distancias de este nuevo lugar, pero siempre confiaba en su suerte y, después de todo, con ese tibio sol de otoño revistiéndola de dorado, la espera del colectivo podía tardar un año que no se quejaría en absoluto.

El viento venía distraído por la avenida jugándole una carrera a unos gorriones que hacía mucho no saludaba, cuando de pronto la descubrió dando esos saltitos de la calle a la vereda. Ahí estaba, tan humanamente insignificante pero a su vez tan tangiblemente hermosa, despreocupada del mundo que la rodeaba y con una sonrisa capaz de partir el asfalto a la mitad con apenas una mueca.
Sin dudar apenas un segundo, el viento se presentó de forma muy elegante, rodeándola con una brisa que le recorrió suavememente el cuello y terminó entrelazándose en los dedos de ambas manos. Ella respondió sorprendida ante la situación con una risa tímida que lo cautivó más que aquél antológico cruce de siglos atrás con la voluptuosa marea.
Y como en un argumento de una comedia romántica, en ese momento el colectivo irrumpió la escena sin previo aviso, y ella se subió de inmediato, mirando por sobre sus hombros mientras se alejaba el hueco vacio en donde juraba que acababa de toparse con una presencia cálida y agradable.

A partir de ese día, cada mañana fue similar. Siempre que ella llegaba a la parada, por alguna razón que no podía explicar pero que le encantaba que así fuese, el viento le hacía las mejores caricias que alguna vez había sentido. Otras veces, de la copa de algún arbol bajaba levitando suavemente alguna flor traída desde quién sabe dónde, e incontables oportunidades sentía una melodía dulce y suave en el oído, como si alguien o algo estuviese queriéndole confesar un sentimiento íntimo.
Cada tanto, un coro de gorriones se posaba sobre los cables del poste de luz de la vereda del frente y al unísono entonaban canciones alegres, que le levantaban el humor a ella y a los vecinos y comerciantes de la zona, que no podían salir de su asombro y su desconcierto.

El tiempo siguió pasando, y la historia de amor de la chica de la esquina y el viento se fue haciendo más conocida. Cada vez que el 343 se hacía presente y ella lo abordaba, de pronto los pajaros levantaban vuelo nuevamente, los remolinos de viento que formaban figuras con hojas secas se desvanecían, y el silbido armonioso que doblaba por la esquina acallaba repentinamente hasta el día siguiente, en que tal enigmática escena volvía a repetirse.

Pero el viento comenzó a sentir que su inmaterialidad era una barrera infranqueable para su sentimiento por ella. Y no es que no fuese feliz regalándole tales demostraciones, sino que simplemente eso comenzaba a no alcanzarle. Fue así que decidió que la siguiente mañana la llevaría con él abordo del mundo de lo insustancial, a conocer el límite donde rompen las olas, a saludar una por una a las nubes y a sentir el cosquilleo de pasar por entre miles de copas de árboles de toda tamaño y color. Así, sólo así, el viento podría ser uno con ella.

Y esta vez el viento llegó primero que ella. Muerto de ansiedad. Fue entonces cuando la vio llegar de la mano de una persona, de un hombre, humano... material. De alguien incapaz de traerle el canto de las aves a sus pies, de alguien a quien bajar una porción de arcoiris para que se proyecte de esquina a esquina era algo simplemente imposible... alguien a quien, tristemente, ella podía abrazar como lo venía haciendo desde el principio de la cuadra. Alguien a quien ella podía tomar fuertemente de la mano y comentarle rozando su oído que esta era la esquina en la que ocurría lo inexplicable que tantas noches atrás le había comentado aunque él no le creyera.

Sin embargo esa mañana nada pasó.
Y el resto de las mañanas tampoco.

Por la esquina de Santa Fe y Arenales hace mucho que ya no sopla más el viento.

Asuntos Reales

2007-07-31T23:16:00.000-03:00

El Rey estaba sentado en su trono con su clásica expresión sobradora. No era para menos: Él era el hijo legítimo de los dioses. Su poder, ilimitado. Sus ideas, incuestionables.
En las paredes de la habitación se proyectaban los reflejos de los miles de diamantes, rubíes, zafiros y joyas que recubrían por completo el inmenso asiento probablemente obsequiado por algún pueblo sometido a modo de tributo. El resto del lugar estaba decorado con objetos de altísimo valor: espadas de oro, óleos gigantescos, armaduras plateadas recubiertas de esmeraldas y esculturas de todo tamaño. La más grande de éstas, una estatua ecuestre de marfil que inmortalizaba a un Rey todopoderoso en su corcel imponente.

A pesar de disponer de todos los bienes y comodidades posibles, esta noche el Rey no podía lograr la paz mental, y mucho menos la interior.
Un pensamiento le daba vueltas una y otra vez, impidiendo a las huestes del sueño pasar por sobre la barrera de la lucidez.
La pobre y pequeña ciudad de Ventrath no había pagado aún su tributo y pocas eran las chances de que lo hicieran. Bien podría mandar a un grupo de Arqueros Expertos para que la incendiaran por completo junto con sus pocos habitantes, aunque profundo en los terrenos de su negra conciencia sabía que esta vez no lo haría.
Es que en dicha ciudad, mientras realizaba una visita para reclutar por la fuerza bufones y soldados para el ejercito real, había visto a una muchacha joven y hermosa, quien a pesar de que El Rey estaba visitando la aldea había mostrado una indiferencia tal que sólo podía significar repugnancia hacia la figura de Su Majestad.

– Debo hacerlo. Deben pagar por su impertinencia... – se mentía...
- Tengo que ejecutarlos -, se volvía a engañar.
Lo había hecho varias veces y empleando los peores métodos: incendios, decapitaciones colectivas y mutilaciones a los ancianos eran sus favoritas. Pero esta vez no podía. ¿Por qué? No lo sabía. ¿Qué era? Mucho menos.

El puente elevadizo ya se había enderezado totalmente, y escoltado por doce caballeros y diez arqueros a caballo partió el joven Rey con rumbo septentrional. Muchas fueron las llanuras, los valles y prados que atravesaron, pero finalmente las puertas de Ventrath estaban frente a sus ojos.
Cuando una anciana preguntó al Rey el motivo de "su noble visita", un arquero disparó por orden directa del Rey contra el pecho de la señora, matándola de inmediato.

– Asuntos Reales – respondió Su Alteza.

El frío anochecer no tardaría en llegar así que fueron hospedados en la mejor casa del pueblo. Una vez dormidos los guardias, se marchó a buscarla dominado por la obsesión. Finalmente, luego de mucho deambular por el lugar, la encontró fervorosamente a gusto con un joven de cabello negro y espalda prominente en un recoveco en el patio trasero de una pequeña casa.
Algo dentro suyo se partió en dos produciendo el mismo sonido que hacen las olas al romper contra un acantilado, y entre las saladas lagrimas, sueños cortos e ideas macabras las horas dormidas esa noche no fueron muchas.

La tarde siguiente se organizó un festival para celebrar la visita del Rey y sus valientes soldados en Ventrath. El Rey se aburría mientras frente a sus ojos ocurrían toda clase de malabares, cruzadas, combates cuerpo a cuerpo y competencias de destreza.
La somnífera competencia de arquería tenía un ganador, y quien sabe porqué al Rey se le ocurrió prestarle atención al ganador... Era él, el impertinente ladrón de su más lejana y ajena posesión, que compartía su éxito con el público y dolorosamente con Ella, que le sonreía dulcemente, lo acariciaba y besaba sin parar.
Aunque los organizadores no lo habían dispuesto así, los perdedores de este último evento fueron decapitados al llegar el atardecer, según una orden personal y directa de Su Majestad.

Para la noche siguiente programó una cita privada con la feliz pareja. Todo acompañado por un banquete, regalos y condecoraciones.
– El asunto es simple: Todo mi poder, mi corona, mis tierras, mis propiedades y mi reino a cambio de tu dama – le dijo al joven, que no alcanzaba a comprender del todo la situación. Y luego de un trago largo de vino tinto prosiguió – todo en términos enteramente legales que te garantizarán un total reconocimiento como Nuevo Rey.
Ya que es un trato para toda la vida, les doy siete días para que lo consideren. –

La vida rodeado de pobreza empezaba a incomodarlo. La ropa sucia, los cuartos chicos, la humedad, el frío y la comida monótona semejaban una tortura de veinticuatro horas de duración. Pero todas estas calamidades desaparecerían cuando oyera ese "sí" rotundo a su propuesta.

Los habitantes de Ventrath no dejaban de asombrarse con los cambios que el amor había producido en el alguna vez egoísta y perverso Rey. Para su nueva vida de campesino humilde ajustó varios detalles. En un lapso de dos días mandó a construir su nuevo hogar del tamaño de todas las casas de la aldea, con habitaciones para los futuros hijos (cuatro, una para cada uno), los familiares y los huéspedes. Otra para los trofeos de caza y hasta una para los futuros nietos. Todo estaba perfecto. Solo faltaba ese "sí", que llegó al finalizar la semana.

La joven se despidió llorando de su amor que partía hacia la realeza, los lujos y un vacío insustituible. Pero era lo mejor para el pueblo, porque si bien el Rey parecía haber propuesto el canje en buenos términos y sin ninguna aparente coacción, la pareja no quiso arriesgarse a decir que no.
Y esa misma noche, el tantas madrugadas deseado acto no se hizo esperar un segundo más. Esa noche fue suya. Y las demás también.

Un poco más de un mes había pasado y el campesino extrañaba algunas ventajas de su riqueza. Pero nada se comparaba con la pertenecia más valios que tenía y que lo esperaba en su cálido hogar con una sonrisa incondicional.
Ahora todos los pueblerinos se habían reunido para festejar el cumpleaños del padre de la muchacha. Nadie estaba ausente. Todos estaban contentos cantando, comiendo y celebrando el presente de algaravía.

Por primera vez y sin previo aviso el flamante Nuevo Rey visitó Ventrath acompañado por doce caballeros y diez arqueros a caballo, interrumpiendo la celebración. Como si se tratara de un acto programado con anticipación, el Nuevo Rey extendió una mano y ella subió al Corcel Real con una sonrisa que no pudo ocultar, se acomodó en la parte trasera y abrazó con ternura al jinete. Luego lo besó tremendamente.
Un portavoz del Rey argumento que se trataba de la cobranza habitual de tributos,
saludaron cordialmente y se disponían a retirarse cuando el nuevo campesino se abalanzó – o al menos eso intentó – contra el animal recubierto por finas mantas de seda bordadas con hilos de oro y plata.

Dos flechazos recibió: Uno del arquero experto, que, cumpliendo con su deber, lo lesionó gravemente. El otro, el que le dio el golpe de gracia, fue producto de la terrible tristeza y la irremediable impotencia que le oprimió el corazón hasta reventárselo.

A mitad del viaje, la futura reina preguntó a su nuevo Rey:

– ¿Por qué tardaste tanto? –
– Asuntos Reales – respondió Su Alteza.

Desplazados

2007-06-27T13:04:00.001-03:00

Ésta no es una plaza como las demás.

Aquí no hay niños sonrientes corriendo de un lado al otro, preocupados sólo porque el placer lúdico se proyecte en la eternidad. De este lugar desapareció hace mucho la sortija de la calesita en manos de algún ser egoista que acuñó para sí mismo la oportunidad de creerse eternamente un ganador.
A esta plaza ya no la transitan parejas felices tomadas de la mano prometiéndose amor infinito. Lejos ha quedado aquella imagen del amable cuidador tarareando canciones de películas antiguas en las madrugadas de verano; porque tal como en una selva amazónica, al presente de este lugar lo rige la dupla del miedo y el sometimiento por sobre el dueto de la palabra y consenso.
Tristemente han transcurrido ya varios inviernos desde que la última paloma levantó su vuelo fugaz dejando tras de sí una migaja de pan sin tocar sobre el mástil de cemento. Los graffitis en las paredes de ladrillo humedecido rezan nombres ilegibles, frases sin terminar, ideas inconclusas o vagamente elaboradas: es que hoy en día ya no nos interesa expresar nada.
Y los juegos, que por décadas y décadas supieron entretener a todos los que nos animabamos a abordarlos, hoy son simplemente una postal del deterioro que nos provocamos como especie, del abandono del niño que alguna vez fuimos y que escondimos detras de mascaras de falsa evolución, de impostado crecimiento.

Ésta no es una plaza como las demás.

A esta plaza ya no le queda ni su gente, que alguna vez por entre sus pasillos y corredores disfrutamos y deambulamos despreocupadamente. Porque por alguna razón que en verdad no comprendemos pero acatamos sin opción, nos hemos impuesto caminar por la vereda del frente mientras la miramos de reojo, tratando de aplacar el vacio que provoca sentirnos tan desanimados... tan desorientados... tan humanamente desplazados.

...

Volviendo a ser *

2007-05-10T01:17:00.000-03:00

Andube...

Demasiados inviernos deambulando por las veredas de mis calles vacías, oscuro, esperando cruzarme en una esquina desafortunada... o quizás abandonado en uno de esos callejones que asustan a cualquier manada.

Incontables salidas añorando encontrar de una vez un destino claro, ciego, buscando escucharme en una multitud desenfrenada... o tal vez desmayado en uno de esos bares que la barra termina siendo una almohada.

Eternas horas absorbiendo el tiempo místico que todo lo cura, iluso, procurando perdonarme en una culpa infundada... o porque no llorando en uno de esos diluvios que defiende la tristeza a capa y espada.

Cuántas noches durmiendo en la estación de tren del mismo infierno, solo, soñando despertarme en una realidad idealizada... o a lo mejor desconsolado en uno de esos sueños que a la mente la dejan maniatada.

Mil veces revolviendo en el vacío baúl de mi fuente de inspiración, perdido, procurando encontrarme en una simple carcajada... o bien intoxicado en uno de esos excesos que se consumen a puerta cerrada.

Infinitos momentos rompiendo el espejo de mis ajetreados sentimientos, frívolo, intentando ausentarme en una historia olvidada... o acaso desangrado en uno de esos suicidos que no cambian nada.

... Andube,

pero regresé.

Volvió Vida de Perros.

* Para Juli, con motivo de su post 200 y a todos los que estuvieron conmigo directa o indirectamente. Gracias.

FIN

2006-05-12T22:34:00.000-03:00

Se me escapan de las manos las metáforas y mi estilo literario responde por reflejo con miedo involuntario. Las rimas huyen despavoridas de mi imaginación mientras me insultan a lo lejos llenas de incomprensión. Se esconden las palabras en los laberintos de mi mente, y las oraciones se niegan caprichosas a salir hasta que cambie el presente...

Desde hoy mi nostalgia va a ser moneda corriente.

Es irónica esta comparsa de la vida en la que mi alma está metida. Pareciera que fue ayer, pero hace dos años corridos publicaba aquí mismo mis primeros ladridos. Y sorprende pensar que unas semanas atrás escribía entregado por completo a una ilusión, a un sueño, a una corazonada... mas duele saber que hoy de ese anhelo no ha quedado nada...

Desde hoy Vida De Perros va a ser una puerta cerrada.

Ojalá no me odies ni me consideres un resentido, no tenía deseos de dejar de esperarte y mi corazón estaba decidido. Pero los hechos cambiaron las cosas de formas inquietantes, y ese sueño dejó de ser lo que era antes. Jamás me voy a perdonar por resignar ese regreso que reclamo, pero caí tan profundo en el abismo de la tristeza que mi esperanza dijo hasta acá llegamos...

Desde hoy tu recuerdo va a ser lo que más amo.

Y a ustedes que vienen leyéndome como fieles compañeros en la jauría, no me va a entrar la palabra GRACIAS ni en una o mil poesías. Quizás esto sea un adios o un hasta pronto, sólo el tiempo sabe si a este barrilete lo estrello o lo remonto. Mucha agua ha pasado ya por debajo de este puente, y en definitiva un escritor responde siempre en base a lo que se siente...

Desde hoy mi vuelta va a ser una asignatura pendiente.

Hasta algún día,
El Perro (masticando sueños)

Ivan Noble - Como el cangrejo

Asuntos de Estado (Un Año)

2006-04-17T02:40:00.001-03:00

Poco a poco las distintas divisiones van llegando por separado y se reúnen frente a la Plaza Central de mi Corazón, sitio donde historicamente han tenido lugar las más trascendentales manifestaciones de mi amor. Llegan de a miles, se aglomeran, se preguntan cosas entre sí, murmuran con caras de calmada preocupación y aguardan. A lo largo de todo este tiempo en mi han habido distintas marchas aisladas de algunas de estas facciones buscando explicaciones o sentencias, pero hoy se han juntado cada una de ellas con un único fin: a un año de distancia es preciso desmentir al olvido, es preciso engañar a las mismísimas apariencias.

Haciendo un conteo minucioso es asombroso ver que no se ha quedado afuera ningún grupo. Todos han decidido venir a apoyar la moción... a la emoción.
Apostados en el Boulevard De Tus Ojos Verdes se encuentra el Movimiento Por La Ilusión, famoso por su determinación y su convicción a la hora de tomar posturas que ni corrupto tiempo logra cambiar jamás. Su consigna no acepta ningún tipo de negociación. Su lema es NO a la resignación.
Un poco más alejados, esperan filosofando divertidamente los miembros de la Alizanza Promesas A Cumplir, que han traído consigo una interminable lista de puntos en los que han trabajado durante estos seis años. Entre estos ítems se incluye, por mencionar apenas un ejemplo, amarte infinitamente hasta hacerte la mujer más feliz.
Detrás de ellos vienen avanzando a paso firme por Avenida Tu Risa nada más y nada menos que la prestigiosa Liga De Caricias, dispuestas a todo con tal de retomar el patrimonio de tu cuerpo. Pasaron días de hambre y pena, aunque guiados por el recuerdo imborrable de la textura suave de tu piel en los anales de su memoria, jamás han perdido su fuerza y su identidad.
A unos pocos metros los siguen los miembros del Club Atlético Pirópos y Cosas Lindas, que si bien todavía no se han profesionalizado, decidieron venir para poder seguir perfeccionándose en el arte de hacerte sentir especial con métodos de elaboración artesanal.
Por último, esperan novedades frente al Museo de Tus Besos los que componen el Frente Pro Regreso, flamantes triunfadores de las Elecciones Sentimentales de hace un año atrás en las que superaron por lejos al Partido Alejamiento y al Bloque Anti-Esperanza. La grandeza de su ideología radica en la certeza de haber encontrado el complemento ideal y no dejarlo escapar.

Ahora en el ambiente hay cierto nerviosismo. Los rumores antes apenas perceptibles a esta altura son conversaciones a los gritos, y las canciones en tu nombre empiezan a aflorar como girasoles en primavera. Se trata de una auténtica manifestación de amor que busca ser escuchada por los altos mandatarios de mi razón.

Entonces mi Conciencia, que desde hace doce meses ha estado haciendo las veces de vocero oficial de lo que acontece dentro mío, se asoma al balcón de mi Ser para poder calmar la ansiedad de la multitud de sentimientos que buscan erradicar la incertidumbre provocada por el enigmático qué será. Luego de un discurso breve y contundente queda bien en claro que no existe nada concreto que contribuya a la tranquilidad más que -valga la paradoja- una simple y pura corazonada. Oficialmente no hay explicaciones racionales para dar, ni respuestas concretas para brindar. Sólo existe eso: una ilusión, un vaticinio del corazón... lo cual, en tiempos en los que ya casi nadie cree en el amor, no es poco.

Las horas transcurren sin noticias, pero finalmente, tras una extensa reunión en los confines de mi alma, los delegados acercan una Declaración con la postura a tomar. Por unanimidad, cada uno de los agrupamientos decide apoyar la postura sin cuestionarla. Todos coinciden en aferrarse ciegamente a esa visión irracional pero llena de convicción de que será, y será perfecto.

En todas las esquinas de mi integridad se escuchan cánticos alegres, se respira el dulce aroma de la libertad de entregarse enteramente a una causa sin importar qué pueda llegar a pasar. Mis sensaciones, mis miedos, mis emociones y mis dudas celebran felices la decisión; se abrazan mientras agitan banderitas rojas con tus iniciales.

Y yo, con la conciencia en tranquilidad y mis sentimientos en armonía, como desde hace un año me voy a la cama a soñar con vos.

Otras Vidas

2006-03-17T23:51:00.000-03:00

Te acordás hermosa...

... cuando yo era un Dragón y vos un Hada, y frente al país de los elfos y los duendes de mis fantasías más extravagantes te coroné eternamente como mi reina alada?

... cuando vos eras La Luna y yo El Sol, y fruto de nuestra ancestral pasión nacieron cientos de miles de estrellas testigos privilegiadas de mi sentimiento sin control?

... cuando yo era el Agua y vos la Sal, y como señal para que nos busquemos en otra vida nos fusionamos creando así el mar como sinónimo de un amor tan colosal?

... cuando vos eras una Flor y yo una Abeja, y embriagado por el sabor de tu nectar húmedo hundi en vos mi aguijón mientras me susurrabas 'te soy' en la oreja?

... cuando yo era un Lobo y vos una Chupasangre, y en las noches heladas de invierno te prestaba la textura de mi cuello para que me mordieras y no pasaras hambre?

... cuando vos eras Montaña y yo Río, y dandole rienda suelta a la corriente de lo que sentía dejé grabado para siempre mi cauce en el hueco de tu ombligo frío?

... cuando yo era Poseidón y vos una Sirena, y un día me proclamaste soberano absoluto del océano verde de tus ojos hermosos mientras te entregabas a mi sobre la arena?

... y te acordás cuando nos cruzamos yo Hombre y vos Mujer, y juramos por nuestras Otras Vidas lograr que este amor vuelva a ser...?

A casi un año de distancia no dudo que así lo vamos a hacer.

(in)Justicia

2006-03-07T17:17:00.000-03:00

Y realmente no sé si a alguno de todos ellos el veredicto les sonó a Justicia pura luego de haber sufrido la injusticia del destino más cruel que puede llegar a pasarle a una persona... pero no me importa. Sólo sé que luego de más de un año sin paz pudieron volvieron a sonreir por ellos, a abrazarse pero no en señal de repudio, a llorar y no precisamente de tristeza.
Y jamás sabré si allá arriba o donde sea que hoy sueñan los Invisibles hubo fiesta y rocanrol entre ellos para festejar el fallo... pero eso no importa. Sólo sé que seguramente habrán disfrutado viendo como se quemaba un cuerpo político entero poco a poco sin nada que poder hacer.
Y no podré saber si este precio tan alto servirá para que de una buena vez demos el puntapié inicial al partido de la vida en comunidad respetándonos... pero no importa. Sólo sé que ellos no van a parar hasta verlo tras las rejas, que de nada sirvió el esfuerzo mediático por dejar a los padres como supuestos golpistas y al principal causal como un ángel sin aureola y que la clase política, habiendo sido testigo del poder del pueblo cuando se une por una misma causa, a partir de ahora va a manejarse con mayor cautela a la hora de hacer negocios turbios.
Y nadie puede estar seguro de que algo así no se vaya a repetir... pero no importa. Sólo sé que con sangre tomamos conciencia de que no queremos que Argentina sea una Republica Cromagnon más, nunca más.

Deciles que no les sirve luchar...

...nunca es justa la felicidad.

A mi inspiración

2006-02-14T02:34:00.000-02:00

Hace tiempo que vengo con mi creatividad en peligro de extinción,
escurriendo el trapo de piso gastado de mi mente desordenada.
Recorrí los pasillos de mis sueños a ver si encontraba una solución,
pero encontré que mi imaginación hizo el bolso y me dejo sin nada.

Quizás sea porque según dicen los pragmáticos licenciados del olvido,
es ya tiempo de pensar en mi y guardar bien bajo llave el pasado.
Sucede que mi risa, mi voz y mi tinta son aquello que he vivido,
asique me niego como un nene a enterrar algo para mi tan sagrado.

Aunque ahora mis metáforas me esquiven llenas de desconcierto,
fue solo gracias a ellas que ayer pude conquistar mi paraíso.
Y sé que estas rimas estan lejos de dejar a alguien boquiabierto,
es que la mediocridad se metió en mi prosa sin pedirme permiso.

Quizá pase tiempo hasta que de la copa de mi cabeza caiga una idea,
que me recordará cuando florecían aquí de a millones e incontables.
Pueden pasar años sin que mi inspiración pise de nuevo esta aldea,
bastará pensar en su nombre para que broten poesías incomparables.

Incluso en estos tiempos que andamos cada uno haciendo la suya,
que no sé ni quién soy ni para donde me llevarán estos pies.
A unas pocas palabras antes de que esta poesía gris concluya,
tan sólo sé que como nunca pienso en vos estés en donde estés.

Gavilán

2006-01-06T02:06:00.000-02:00

La percepción de la realidad fue ganándole la pelea a su eterno descanso de a poco, y como suele suceder en ese sublime momento de transición entre el despertar y la vigilia, los sonidos del ambiente se introdujeron en sus oídos sin pedir permiso. El primer rayo de luz que despuntó del alba se le ensartó directo en su ojo izquierdo como un puñal arrojado por una deidad, eliminando por completo toda chance de volver a caer en la tranquilidad del sosiego. Y una armoniosa partitura de viento le recorrió la espina dorsal desde el principio del pentagrama de su gigantesco cuerpo escamado hasta llegar a la clave de sol de su cola puntiaguda haciéndolo estremecerse del frío matinal.

No recordaba demasiado. En verdad, no se acordaba nada. Ni siquiera podia dar cuenta del tiempo que llevaba dormitando sobre ese monte oscuro y sombrío. No sabía como era que había llegado hasta ahí, estaba aturdido y desbordado por la confusión, pero con una certeza ancestral como su especie de que debía irse cuanto antes.

Con un movimiento que quizás duró días, meses o años enteros estiró cada una de sus tremendas extremidades, eliminando así el entumecimiento provocado por tanto tiempo sin uso. Una vez que pudo contar con cada una de sus vigorosas patas anchas como troncos de secuoyas, y que tensó bien todos sus tendones y músculos reiteradas veces para eliminar el óxido interno provocado por la falta de movimiento, estrujó fuertemente sus garras unas con otras hasta provocarse algo de dolor que le devolviera la certeza de que se encontraba vivo... Así fue como también se percató de qu seguían tan filosas y mortíferas como siempre.

No se acordaba casi nada de lo que acababa de soñar, y eso le llamó poderosamente la atención porque los de su raza poseían la habilidad de crear sus propios sueños a su antojo para luego recordarlos eternamente con memoria obsesiva. En cambio en este caso sentía que el argumento se lo había escrito el argumento una fuerza mucho mayor; que había caído bajo un encantamiento mucho más poderoso que cualquiera de los que él había urdido jamás.

Hizo un movimiento relámpago con su largo cuello hasta estirarlo en su totalidad de varios metros, giró su cabeza hacia su flanco derecho y pudo ver bajando el sendero que zigzageaba monte abajo una pequeña aldea con casas bajas hechas de barro y un puñado de seres humanos decorándolas y realizando algunas labores. En ese momento, algo dentro suyo resonó con la energía de mil truenos en una noche de tormenta eléctrica, y sintió una necesidad sobrenatural de expulsarlo por sus fauces... El cielo se dividió en dos mitades surcadas por una línea de fuego que iluminó como un segundo sol hasta el horizonte. Las raices de la tierra se estremecieron ante el rugido de un ser etéreo que comenzó a desplazarse hacia el borde del peñazco que sobresalía en la montaña a toda velocidad. Cuando no hubo más suelo donde pisar y la gravedad comenzó su conjuro de inexorable atracción hacia abajo, dos alas del tamaño de las nubes se estiraron por completo en su dorso y empezaron a agitarse hasta convertir al mastodonte alado en una punta de flecha con escamas desgarrando el firmamento.

Cuando pasó rasante sobre el poblado al pie del monte, tampoco supo comprender bien porque esa gente desde abajo vitoreaba con cánticos, danzas, aplausos, gritos y canciones su aparición repentina, pero sabía certeramente que eso le pertenecía, que formaba parte de él, tal como ese sueño que no recordaba y el fuego en su voz. Lo dominó una felicidad indomable que no se animó a responderse hacía cuanto no sentía, y se explayó con otro haz de infierno de su boca al tiempo que encaminó su rumbo directo hacia el sol.

Cuentan que una vez que el bólido escamoso se perdió en el poniente, mucho más allá de los océanos que rodeaban la isla del volcán y de los limites del mundo, el viejo hechicero de la aldea dijo a su gente:

El Dragon ha vuelto a volar en El Otro Viento...

Regalado

2005-12-08T23:24:00.000-02:00

Tengo todo intacto como el primer día:

mis roces que te estremecen,
mis suspiros que te adormecen,
mis risas que te pertenecen;
mis poemas que te sorprenden,
mis oídos que te comprenden,
mis caricias que te encienden,

Esta ilusión, esta garantía:
sos mejor que mi fantasía.

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Tenés todo exacto como hecho a mi medida:

tu mirada que me calcina,
tu cuerpo que me fascina,
tu piel que me asesina;
tu encanto que me esclaviza,
tu calor que me tranquiliza,
tu ángel que me suaviza,

Esta verdad, esta embestida:
sos lo más hermoso de mi vida.

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Tengo todo para brindarte sin retribución:

mis consejos que te centran,
mis abrazos que te encuentran,
mis sueños que te secuestran;
mis deseos que te aclaman,
mis pupilas que te proclaman,
mis cosquillas que te reclaman,

Esta realidad, esta convicción:
sos mi perfecta religión.

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Tenés todo para resolver mi asignatura pendiente:

tu identidad que me justifica,
tu existencia que me explica,
tu alma que me implica;
tu vientre que me obsesiona,
tu cintura que me coacciona,
tu sonrisa que me ambiciona,

Esta alegría, esta rompiente:
sos la mujer que enloquece a mi subconsciente.

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Tengo todo listo esperando tu redención:

mis ideas que te contienen,
mis payasadas que te entretienen,
mis proyectos que te convienen;
mi ansiedad que te grita,
mi voz que te excita,
mi alma que te necesita,

Esta poesía, esta afirmación:
nadie jamás te va a amar con tanta devoción.

¿Qué regalarte cuando soy tuyo?
Te pertenezco entero
Ayer, hoy, y siempre.

Amor Ancestral

2005-11-29T01:19:00.000-02:00

Inmediatamente después de haber recibido esa atroz sentencia por parte de El Sol supo que, sin pensarlo, había traspasado esa delgada línea que ninguna otra estrella había osado pasar jamás, pese a que la gran mayoría moría de ganas de hacerlo. En verdad, sus semejantes celestes le habían advertido reiteradas veces que tuviera cuidado, que intentar alterar el orden del cosmos no era asunto de una simple estrella sino que le competía a astros de mayor jerarquía como los planetas, los meteoros y las galaxias. Pero como todo lucero azul, obstinado por naturaleza, siempre había hecho caso omiso a toda prohibición o consejo de sus colegas, y le había dado rienda suelta a sus sentimientos, a sus emociones, a sus deseos de ir más allá del más allá.

Fue así como, muerto de curiosidad tras escuchar una y mil veces acerca de la hermosura de La Luna, decidió romper la Ley Magna del Universo y abandonó su posición en el firmamento para emprender un viaje de miles de años-luz con el sólo fin de poder apreciar con sus propios ojos si lo que se decía sobre ella era cierto.
Le bastó con verla durmiendo en la tranquilidad del espacio-tiempo sin horas para corroborar que su belleza superaba por lejos la barrera de la hermosura. Que no existían adjetivos en la infinidad de la vida planetaria que pudieran terminar de describir tanta preciosura.

En ese momento una profunda mezcla de sentimientos extraños pero reconfortantes invadieron su existencia: ¿qué eran esas cosquillas en su interior? ¿Cómo explicar esa certeza de que sus pupilas ya no podrían olvidarse nunca de esa porción de perfección galáctica que se encontraba frente a sus ojos? ¿Por qué si tenía a su disposición cientos de bonitas estrellas fugaces que morían por colisionar contra él, todas habían quedado al instante relegadas a un segundo plano sideral?
Pero a continuación lo sacudió un brote de bronca tremendo, lo dominó una impotencia ancestral, que lo antecedía... ¿Quién había dictaminado que ella tuviera que permanecer inmaculada eternamente, alejada de todo y de todos? ¿Quién había decidido negarle la posibilidad de sentir el verdadero fulgor? ¿Por qué él debía obedecer a ese mandato déspota y alejarse en silencio para soñar el resto de sus días-luz con aquella radiante figura blanca que brillaba tenue y hermosamente ansiando poder estremecerse?
Sintió una necesidad imperativa de hacerle saber de su existencia, de todas esas sensaciones de amor desbaratadas e irracionales que ella y sólo ella le provocaba. Después de todo era lo más justo, ella tenía todos los derechos de autor.
Entonces sin reparar un segundo en las consecuencias nefastas que su acto traería atadas, la despertó de su descanso y le confesó absolutamente todo cuanto sentía.

Y para su enorme, eterna, insondable e impensada sorpresa, La Luna le respondió:

- "Siempre supe que existías. Siempre supe que algún día vendrías por mi. Siempre supe que no te importaría el cruel castigo que te espera por estar acá. Siempre supe que me bastaría con verte para ya no querer dejarte ir nunca más. Siempre supe de la imposibilidad de que esta locura de pasión pueda seguir en estas circunstancias... Pero por sobre todas las cosas siempre supe que lo nuestro va a ser, no sé cómo ni cuando, pero va a ser... y será perfecto..." -

Fue en el preciso momento en el que ambos colisionaron suavemente sus labios en un choque de dimensiones antológicas, cuando el intrépido lucero sintió como una terrible fuerza centrífuga lo alejaba a una gran velocidad sin que pudiera hacer nada al respecto. Una vez que el sacudón pasó y cayó de nuevo en sí, se hallaba frente a la imponente figura de El Sol, que ardía en llamas con una furia que lo recorría y le provocaba erupciones solares de proporciones titánicas.
El juicio fue moderado y corto. La sentencia, inapelable y perpetua: desterrado de los condominios del Universo, para siempre. Destinado a bajar del reinado del firmamento para quedarse el resto de sus días en La Tierra como un ser de mera existencia mortal más, como todos aquellos cuerpos celestes que alguna vez transgredieron la Ley Magna del Universo.

Hoy, a miles de kilómetros de distancia uno del otro, el lucero y La Luna se observan en silencio que no es silencio, aguardando pacientemente, escuchando ambos una y otra vez el sonido de esa certeza astral que resuena con fuerza en los tímpanos del corazón: "Va a ser... y será perfecto."

Estoy

2005-11-11T16:29:00.000-02:00

Cuando sientas que el agobiante peso del mundo te esté por quebrar y que ya no tiene sentido continuar peleando, quiero que sepas que, como siempre, sigo siendo ese abrazo firme que te va a contener para que no te caigas y puedas seguir caminando.

Cuando sientas que no te entra en el pecho tanto dolor y tanta tristeza; y te parezca que tu corazón va a estallar de la impotencia, quiero que sepas que, como siempre, sigo siendo ese huequito entre mi cuello y el hombro donde tus lágrimas pueden caer eternamente y te desahogues como una nenita.

Cuando te despiertes de un sueño terrible, y creas que estás sola y perdida en la fría madrugada, quiero que sepas que, como siempre, sigo siendo ese hombre en el mundo que estará dispuesto a escucharte en cualquier momento para que le cuentes todo aquello que te acontece.

Cuando te desborde el miedo y la angustia de no saber que pasará; y tu mente te suplique que le des un respiro para que no se enferme, quiero que sepas que, como siempre, sigo siendo esa voz dispuesta a llevarte a lugares mágicos a miles de kilómetros lejos de las tierras del dolor aunque sea por un instante y que tu tristeza se despeje.

Cuando tu cuerpo comience a flaquear y hayas perdido el apetito y las ganas de seguir de pie, quiero que sepas que, como siempre, sigo siendo esos brazos firmes para sujetarte soportando las inclemencias de esta vida hasta que las nubes grises de lo negativo se pasen.

Cuando en la noche no puedas conciliar el sueño y los minutos te parezcan días y las horas siglos, quiero que sepas que, como siempre, sigo siendo esas caricias suaves de mis manos para devolverte la calma hasta que cierres los ojitos y cuidarte mientras descansás desprotegida.

Cuando el fantasma del pánico empiece nuevamente a dar vueltas acechándote y te amenace como en el pasado, quiero que sepas que, como siempre, sigo siendo ese aliado fundamental para volver a ganarle la batalla y sacarle la lengua burlándonos de él a la distancia.

En este momento gris por el que estás pasando, tomá de mi lo que necesites...

Y lo que no, lo tenés igual con vos desde hace cinco años.

TE AMO COMO NADIE.

Quaere verum (buscando la verdad)

2005-10-10T23:30:00.000-03:00

En algún jardín de la ciudad se encuentra el Árbol de las mil y una hojas. Un árbol que, extrañamente, no es posible clasificarlo dentro de ninguna especie conocida por el hombre en la pluriexistencia de la flora que puebla la superficie del planeta. Aunque su ubicación ha sido la misma desde las épocas sin memoria, nadie lo ha visto jamás, pero se rumorea que es cuestión de pensar un instante solamente en él para tenerlo frente a los ojos. Sucede que, por más paradójico que esto suene, este ejemplar se encuentra perfectamente escondido a la vista de todos.
Sus raíces, fuertes tentáculos amarronados que se anudan un sinfín de veces de manera azarosa, son tan profundas que llegan hasta el centro mismo de la tierra. En verdad, cuando el mundo era apenas una semilla pululeando en el cosmos, el primer brote verde que vio la luz fue uno de estos raigones, y luego vino todo lo demás. Estas raíces están ligadas de manera tan intrínseca con las entrañas de la tierra, que cada una de las mil y una hojas de la copa poseen las respuestas a todas las preguntas sobre el universo y el ser humano.
Una vez cada tanto, por obra de la impredecible danza de la naturaleza y sus tiempos arbitrarios, algunas de estas pequeñas hojas reveladoras de verdades absolutas se desprenden de la rama que la sujeta y de sus hermanas para siempre. Así, llevadas involuntariamente de la mano del caprichoso viento que rige los cielos, cada una de estas hojitas huérfanas hace su recorrido de destino incierto esperando estacionar alguna vez, mientras se van dispersando por la inmensidad de la faz terrestre.
Muchas veces sucede que, producto de la mera casualidad o el meticuloso destino, una de estas hojuelas se deposita mansa en las manos de algún desprevenido en la calle, sentado en el banco de una plaza, esperando para cruzar en una esquina o barriendo la vereda. Y es al sutil instante de leer la verde textura porosa de la hoja cuando la vida de estos descubridores involuntarios conocen en el acto su razón de ser, como obtener la felicidad, para que están en esta vida, cómo llegamos hasta aquí, cuál es nuestro fin, si estamos solos en el universo, si existe una vida después de la vida, hay alguien ahí arriba; o cualquiera sea la pregunta existencial y fundamental que esa persona tenga sin responder y que precise para dar con su armonía espiritual.
Por cuestiones que obedecen al orden natural de las cosas, una vez que la hoja ha brindado la contestación al énigma personal de quien la encontró, en cuestión de milésimas se deshace por completo, impidiendo así que sobre esa misma se pueda saciar otra incertidumbre escencial. Así es que algunos pocos afortunados dan con la solución a las interrogantes más importantes de su vida sin siquiera proponérselo, y se dedican el resto de sus días a disfrutar de esa felicidad obtenida impensadamente; mientras que otros que dedican su existencia entera a brindar una contestación a las incógnitas más profundas de su ser lo harán eternamente sin encontrarlas jamás.

Ojalá las influencias y los contactos de mi suerte me consigan una de estas hojas reposando en mis manos uno de estos días, así por fin obtengo LA respuesta que necesito.

Ojalá...

Reinado de sangre

2005-09-24T21:43:00.000-03:00

Jabbar abrió los ojos lentamente con las ideas aún desordenadas y con un gusto extraño en la boca que jamás había saboreado. Le llevó un tiempo aclarar sus pupilas, pero una vez que pudo volver completamente en sí se percató que se encontraba encerrado dentro de un lugar pequeño y muy extraño, con el suelo de paja y unos palos fríos del ancho de la rama de un árbol separados por tan poco espacio que apenas si podía pasar una de sus pesadas garras por entremedio. El ambiente era húmedo, tal como en su amada sabana antes de la tormenta, aunque aquí el relente era permanente. A su alrededor pudo reconocer a otras especies animales como él que en algún momento de su vida había cazado o se había cruzado tomando agua de la vertiente, recluídos cada uno dentro de un espacio similar al que él estaba metido.
Lo último que recordaba era estar supervisando a la manada de leones de la cuál era el jefe mientras los cachorros disfrutaban del banquete de un cebú recientemente cazado por las hembras, que luego de haberse llenado el estómago se hallaban recostadas panza arriba dándose un baño de sol. De esa imagen hasta ahora no había ningún otro recuerdo salvo un estruendo similar al de un trueno y el dolor provocado por un pinchazo a la altura de uno de sus muslos. Luego, todo oscuridad hasta ahora.
Dentro del poco margen que quedaba disponible entre las paredes con barrotes que lo contenían intentó moverse inútilmente. Sus músculos todavía estaban entumecidos y los notó considerablemente más pequeños. A decir verdad, Jabbar no sabía a ciencia cierta cuanto había pasado entre aquel momento cuidando de sus semejantes hasta estar aquí en este mundo extraño.
Al malestar físico que sentía desde que despertó de ese sueño sin tiempo se le agregó un hambre rotundo como hacía mucho no lo sentía. Era como si su estómago le estuviese pidiendo que se remonte a la época en la que era jóven y entre los suyos lo consideraban el más glotón del grupo por su pasión por la carne de cebra. Su instinto del olfato recobró de golpe todo su esplendor y se dio cuenta que a un costado de su pata izquierda se encontraba una pierna de venado con un par de moscas rondando. De un bocado tragó la presa entera y por primera vez en su vida sintió asco al devorar un pedazo de carne... ¡¡no era lo mismo!! No era antes así el sublime momento de comer. Su linaje real lo definía como un noble Rey de sus tierras y un cazador nato, no como un esclavo carroñero. Definitivamente sus colmillos extrañaron la temperatura caliente de la sangre al entrar en contacto con la fibra, y sus filosas uñas le imploraron introducirse en el cuerpo de la victima mutilada muchas horas antes por quién sabe que otro depredador... ¿Qué era este aterrador y desconocido paraje en el que se encontraba? ¿Dónde estaban los demás? ¿Quién lo había alejado de sus hembras y sus hijos? Sintió una terrible ira que le recorrió las entrañas, y una necesidad brutal de salir en busca de los suyos para protegerlos.

El instinto continuó su camino de despavilamiento. Al sentido del olfato y el gusto enteramente recobrados se les había sumado la vista por completo; y sus oidos ahora captaban todo el entorno a la perfección: en las cercanía podía escuchar unos sonidos que provenian de unas figuras de dos patas que se desplazaban para aquí y para allá. Temió por su integridad y por su manada, y fue así como el sentido del tacto, retornó repentinamente fortaleciendo sus extremidades con el vigor que definía su raza. Empezó a moverse dentro del pequeño recinto, y los barrotes metálicos comenzaron a ceder. El techo que le oprimía la cabeza sintió el asedio reiterado de una auténtica fiera buscando liberar miles de años de existencia indomesticable y voló por los aires seguido por el animal, que empezó a correr siguiendo fielmente a su implacable instinto...

Cuando los cuidadores de las jaulas se percataron que el león había escapado, tomaron sus rifles y salieron a buscarlo. Jabbar sabía que esas figuras extrañas irían por él, entonces los esperó agazapado detrás de un árbol a pocos metros de aquella jaula. Sin problemas pudo abatir a uno de sus perseguidores, hundiéndole sus fauces a la altura de la garganta, tal como su identidad felina lo demandaba. Y se disponía a saltar en busca de su siguiente agresor cuando nuevamente sintió otro sonido similar al del trueno pero esta vez en lugar de un pinchazo en la pierna, sintió como si el fuego le hubiese mordido el corazón.
El Rey cayó desplomado sobre la tierra, y antes de que sus ojos se cerraran por última vez pudo recordar a sus crías lamiéndole el ocico mientras jugueteaban a la orilla de aquel río en su amada y calma sabana. El corazón herido por el fuego le latió con una felicidad tan feroz que su cuerpo no pudo soportarlo y dejó de latir para siempre.

Una muerte más a manos del salvaje reinado de sangre del hombre.

El acertijo

2005-09-04T20:02:00.000-03:00

Luego de mucho tiempo me asomo a mirar por el ajetreado ventanal de mis emociones. Qué raro es el paisaje que se brinda ante mi como un óleo renacentista... si tan sólo tuviera la capacidad para entender a la pintura, quizás así podría interpretar este cuadro y en base a eso saber bien qué se hace cuando hay que volver a empezar, cuando hay que renacer.
Apoyo mis manos en el marco de marfil finamente tallado por elfos y duendes que ya no me visitaron más y asomo mi cabeza lo más que puedo. Cuan extraños son los sonidos que provienen desde el exterior. Parecen parte de una partitura de una canción de orquesta clásica llena de claves de sol, silencios y chorcheas que estoy seguro de que me están susurrando al oído las respuestas al dilema de quién soy... cómo quisiera saber leer un pentagrama y comprender la música para escucharla atentamente y quizás así resolver qué hacer.
Desconcertado y asustado por el vértigo de ese brusco asomo hacia las profundidades de mi interior, acudo como una abuela dogmática a los viejos libros que están atiborrados de explicaciones para todo aquello que acontece en la vida en busca de alguna seguridad, de alguna pista. Para mi desagradable sorpresa, pese a que sé leer a la perfección el idioma del Ser y hasta lo sé traducir en otros idiomas, en la literatura no logro encontrar el tomo que contiene la receta para dar con mi propia identidad y forzarla a un encuentro conmigo mismo con el libro como mediador obligatorio.
A punto de resignarme y haciendo uso de mi última carta, decido recurrir a las oligárquicas Ciencias, dispuesto a asociarme a sus frías explicaciones que tienen como meta descubrir la verdad sin importar las consecuencias y sistematizan los sentimientos como si se tratara de conocimientos. Lo sé, no existen palabras para describir semejante traición al resto de las artes, pero quizás en el 'arte' del método científico se halle la llave para abrir mi caja de Pandora. Además, mi desesperación es tal que no me permite perder más tiempo... Como era de esperarse, ni en la hipótesis, ni en la prueba, ni en la refutación y mucho menos en la conclusión el extraño subuniverso denominado Ciencia posee la más ínfima respuesta a lo que me acontece.

Harto, resignado y casi sin energías caigo desplomado sobre el ventanal.

Luego de hacerse rogar una eternidad en mi búsqueda interna, La Solución se presenta ante mi sigilosa y hace su gran aparición repentinamente...

No soy lo que veo, no soy lo que escucho, no soy lo que leo, no soy lo que aprendo:

Soy lo que escribo.

-No tengo más nada que buscar-

El Colegio de los Corazones Partidos

2005-08-22T00:08:00.000-03:00

Existe una escuela que goza de un infame prestigio académico. La mayoría de las personas prefieren jamás pisar el establecimiento, aunque tarde o temprano todos atravesamos su puerta de entrada. Para ser aceptado no es necesario dar ningún riguroso examen de ingreso: basta con traer un corazón hecho pedazos para que de inicio la cursada.
Las disciplinas que allí se dictan son verdaderas pesadillas para los alumnos, y no hay chances de obtener el título sin haberse eximido con altas calificaciones en cada una de ellas. Es una extraña paradoja, pero los mejores promedios son en definitiva los que más dolor por haber amado han sufrido. Aunque existe una gran variedad de lúgubres cursos y materias, los estudiantes comentan por los pasillos oscuros del instituto la rigurosa planificación del programa de la asignatura Traición I y II, cuyos arduos ejercicios pueden incluir noches enteras llorando como niños por un desengaño amoroso, o escribir infinitos poemas que serán leídos solamente por el autor en la soledad de su habitación inundada de lágrimas.
Introducción al Enamoramiento Fallido cuenta con una metodología de estudio un tanto curiosa: los profesores tienden todo tipo de trampas y artilugios para lograr seducir a los aplicantes. Una vez que el cursante ha caído en el enamoramiento total y abre su corazón ante el maestro explicando lo mucho que lo ama, el docente hace trizas las ilusiones del alumno explicando con total desprecio que a la inversa los sentimientos no son para nada similares, y que pensar en que se de una cosa así es una incoherencia.
En las aulas donde se lleva a cabo el Taller de Desconsuelo, pueden encontrarse formas increíbles de evacuar el dolor por alguien que no se olvida. Quienes de esa clase participan son incitados a pintar frases románticas con aerosol en paredes de ladrillo que nadie leerá, redactar cartas que nunca llegan a conocerle la cara al buzón, componer canciones dulces para oídos a los que no les interesa ya lo que tenga para cantar esa persona. Las melodías son tan tristes que se prohíbe terminantemente tocarlas dos veces en el mismo día, y las letras resultan tan punzantes que se cantan hacia adentro, para no provocar suicidios en masa.
A diferencia de la jornada educativa tradicional, aquí se cursa las veinticuatro horas del día, sin posibilidad de descansar en el fin de semana. Después de todo, quien lleva un corazón roto no elige cuando sufrir y cuando dejar de hacerlo. El concepto de tomar vacaciones del tormento es sencillamente una utopía y tal como en un lugar pupilo, una vez puesto un pie dentro significa la vida entera añorando un respiro de libertad, de tranquilidad, de felicidad.
En el Colegio de los Corazones Partidos no existen los egresados. No hay una entrega de diplomas que amerite felicitaciones y aplausos. Para el alumnado, no existe el término alegría: fue sacado de los diccionarios y suplantada por la definición de melancolía. En cuanto a los que allí concurren, algunos permanecen repitiendo el año eternamente, porque el dolor es demasiado profundo para lograr reponerse. Otros con más suerte descubren en algún recreo un alma también en pena y de improvisto comienzan a conocerse, pero en cuanto la palabra felicidad se adueña de sus acciones se les da el pase a otra escuela, donde todos sus deseos color de rosa puedan complacerse.

Quisiera quedarme describiendo más detalles sobre esta misteriosa institución a la cual todos alguna vez hemos asistido, pero lamentablemente acaba de sonar la campana de regreso a mi clase de Amor Perdido...

Acción!

2005-08-05T22:55:00.000-03:00

¿Y si fuese cuestión de hacer una especie de "Toma 2" como en sucede en el cine cuando algo salió mal? Es una idea extraña, estrambótica si se quiere, pero a veces creo que el ser humano merece una segunda chance de corregir "ese" error que desvirtuó el sentido original de la evolución humana. Tal como pasa en el enmarañado mundo de la matemática y los cálculos, donde apenas un signo mas o un menos puesto por equivocación o distracción significan el fracaso total de la operación por más bien hechos que esten los pasos posteriores, así podriamos aplicar la goma de borrar en el cuaderno donde fuimos tomando los apuntes que nos llevaron a ser lo que hoy somos. Si pudieramos volver a aquella instancia de nuestra historia en donde se produjo ese "click" nefasto que derivó en esta realidad que hoy padecemos quizás podriamos corregir el rumbo de este barco cuyo timón gira impredeciblemente.
No sabría precisamente en que momento hacer el stop y aplicar la función "deshacer" como si se tratara de este texto cuando lo escribo y me equivoco al tipear. Sin dudas sería interesante hacerles una sugerencia a los hermanos que tiempo atrás tuvieron una disputa que los llevó al primer asesinato. Como me gustaría incitarlos a dialogar, a limar sus asperezas, a aceptar sus diferencias. O bien podría tratarse de interceder en el momento previo a que lo cuelguen en la cruz y se arregle otro tipo de sacrificio menos cruel. Y si de desaciertos antológicas se trata, me encantaría poder dialogar con ese que se dejó tentar por esa rechoncha y jugosa manzana para que calme su ansiedad y piense un poquito más las cosas antes de actuar. Porque todos los claros errores -u horrores- que tuvieron lugar los años posteriores claramente derivan de algún paso equivocado en el ejercicio, tal como en la aritmética y las ciencias exactas. En esta "segunda vuelta" que imagino, ya con las impurezas trascendentales omitidas no me cuesta pensar en una historia sin colonización y conquista, un hongo nuclear elevándose como un gigante de humo devastando una ciudad, una invasión a un país por tentaciones oscuras como una manzana podrida, o el sacrificio de miles de inocentes en pos de una causa supuestamente divina.
La propuesta es demasiado tentadora y por supuesto habría que analizar los efectos colaterales de cada alteración, que podrían resultar inlcuso peores de lo que hoy por hoy son. Pero el que no arriesga no gana, y para colmo de males esta película que por ahora no ha tenido la suerte de que alguien grite "Corte!" no parece tener un final felíz.

Amor Platónico

2005-07-24T18:14:00.000-03:00

Fanhmi estaba sentado con las piernas cruzadas, las manos sobre sus rodillas y la cabeza apuntando hacia abajo con los ojos cerrados. La luz que se filtraba entre las hojas del pequeño jardín lo revestía de un aura brillante que parecía provenir de su interior y el aire puro de tantos árboles alrededor le hacía circular las ideas con una fluidez asombrosa. A decir verdad, sentía mucha bronca por el castigo que acababa de recibir a mitad de la clase de Introducción al Ilusionismo Animado. Le parecía sumamente injusto que si el era un aspirante a mago con cualidades innatamente superiores al resto de sus compañeros, tuviera que aburrirse como un condenado mientras ellos aprendían las primeras nociones sobre el arte de la ilusión. Además, haber transformado ese aburrido e inanimado guijarro en una mariposa con alas de cristal que revoloteaba por sobre la cabeza del Maestro Ilusionista había sido no sólo un muy buen truco, sino un claro ejemplo de sus condiciones para la alta hechicería. Sin embargo a la autoridad de la clase le había parecido una falta de respeto, y justamente por eso ahora se encontraba en el Jardín de la Claridad meditando sobre sus actos.
En cierta forma le gustaba desafiar a las autoridades de la Escuela. E incluso disfrutaba cada día más de pasarse horas en el hermoso jardín, donde el tiempo inapelable se ausentaba del universo y una hora podía ser un segundo o bien un segundo una hora. Amaba conversar con las hojas de los extraños ejemplares de árboles que no se podían encontrar en otro lugar más que en ese jardincito. Le gustaba empaparse de sus anécdotas, reírse con su eterno cuchicheo entre ellas y empalagarse de la melodía del viento atravesándolas a toda velocidad.
Esa tarde, mientras continuaba con su meditación, sintió un leve zumbido cerca de su oído izquierdo, y enseguida lo volvió a oír del otro lado. Abrió los ojos para averiguar de que clase de insecto se trataría, y para su sorpresa cuando ambos parpados estuvieron abiertos, frente a sus narices flotaba con un brillo encantador una pequeña criaturita alada que resplandecía una luz blanca tenue y fatua.
Fanhmi había leído mucho sobre las Hadas que habitaban el mundo, sobre lo complicado que era encontrarlas y la hermosura que las caracterizaba, pero nunca se imaginó que tendría la suerte de estar frente a una de ellas en soledad, mirándolo a la cara con total curiosidad.
Enseguida se pusieron a hablar y comenzaron a conocerse. Así fue como él supo que su nombre era Gida, que en el lenguaje de la vida significaba Pura. También conoció cómo es que se produce el nacimiento de un ser tan inmensamente bello y celestial: las Hadas son hijas de dos sentimientos. Gida, por ejemplo, era el fruto de la unión entre el Amor y la Confianza. Luego el Hada le habló horas y horas sobre el origen de los bosques, de la eterna disputa con el reino de los dragones y como era vivir siendo inmortal. ?Imagina que la inmortalidad es como ese sueño del que nunca quieres despertarte?, le dijo intentándole explicar. Por último le confió que llevaba mucho tiempo viviendo en secreto ahí, y que hacía tiempo lo venía observando cuando meditaba pero que nunca antes se había animado a hablarle.
Por su parte él le contó todo cuanto sabía sobre el mundo de los humanos. Le habló maravillas del arte que produce la humanidad, y de lo incomprensible que resulta ver como con la misma mano que se pinta una obra de arte, el hombre también puede matar a un semejante. Por supuesto la maravilló con todo su arsenal de trucos, sortilegios y hechizos que conocía, y el Hada lo miraba con admiración al ver las cosas que el estudiante de Mago producía.
Finalmente el Maestro Ilusionista lo vino a buscar al caer la noche y la pequeña Hada desapareció al instante, pero él tuvo la certeza de que volverían a encontrase.

A partir de esa tarde, si Fanhmi había sido un alumno dotado de dones pero con cierta tendencia al desorden, ahora se había convertido en una completa pesadilla para sus compañeros e instructores. En menos de dos semanas lo habían enviado más de cincuenta veces al Jardín por sus travesuras que parecían estar hechas con algún propósito que desconocían. Además, ninguno podía explicar las risotadas, las canciones y los gritos de felicidad que provenían del lugar donde cumplía sus castigos, porque siempre que una persona aparecía en el jardín lo que encontraba era al aprendiz en soledad y silencio pero con una sonrisa inocultable.
Pasaron miles de mañanas, tardes y noches disfrutando mutuamente de su compañía. Aprendieron muchas cosas el uno del otro, pese a sus insalvables diferencias. Ella cada día se enamoraba más su efímera condición humana, esa que nos hace disfrutar de cada instante porque potencialmente puede tratarse del último de nuestra vida mortal. Y él, por su parte, cada vez se apasionaba más con la magia que la rodeaba, la inmortalidad que la caracterizaba, esa sensación de vivir ese sueño eterno del que uno no quiere despertarse jamás: el amor.
Pero de la pasión a la obsesión hay una distancia mínima, y Fanhmi comenzó a preocuparse por el hecho de que tal vez mañana él no pudiera seguir viviendo para disfrutar de su risita, de su encanto y de la melodía dulce que producía el batir de sus alas. Harto de no poder conciliar el sueño por culpa de la idea de no tenerla un día más, tomó la terrible decisión de incursionar en secreto en el fariseo mundo de la Magia Oscura.

Por las noches, cuando toda la Escuela dormía, se escabullía hasta la Torre Claustra donde sólo tenían acceso los magos más poderosos del lugar y revolvía los cientos de tomos pesados como un yunque cuyas páginas contenían los aspectos más negros del arte de la hechicería. Así descubrió un sortilegio complicadísimo de realizar cuyo nombre era Gar' ahl enizar, o dicho en nuestro lenguaje, Paso a la Eternidad. Para su nefasta sorpresa, uno de los pasos a seguir en el proceso requería el sacrificio de otra persona. Porque, según explicaba el libraco, se necesita el potencial de dos almas para que una de ellas ascienda.
Pero a esa altura su nivel de trastorno sentimental lo había llevado a la locura en niveles superlativos: ya no atendía a casi ninguna clase y no le interesaba relacionarse con nadie salvo con quien pudiera llevarlo por alguna razón al Jardín de la Claridad, donde paradójicamente todo se le hacía más confuso. Sus instructores estaban consternados con la condición del alumno, pero como suele suceder en estos casos, la docencia hace muy poco hincapié en las razones del alumno y jamás tomaron en serio su obsesión por las idas al jardín.

Finalmente, una noche, sigilosamente se introdujo en la habitación de los estudiantes de primer nivel, e introdujo dentro de un saco de papas a un jovencito regordete que había observado la tarde anterior jugando en el patio trasero de la Escuela. A toda velocidad y creyendo no haber sido escuchado, corrió hasta la punta más alta de la torre y una vez encadenado y amordazado el niño comenzó el imprudente ritual. Le había llevado un tiempo largo aprender a pronunciar esas extrañas palabras de esa lengua muerta hacía miles de años, pero con paciencia lo había logrado a la perfección. El último paso del sortilegio requería introducir, simultáneamente un puñal oxidado en el estómago de ambos cuerpos.
Pensando solamente en su amor y su deseo de vivir eternamente a su lado sin injerencia del tiempo egoísta, levantó ambas manos para dar la estocada fatal. Sintió como solamente una de las dos dagas se introducían en la carne... su carne... y antes de caer al piso desangrado pudo observar en la puerta del cuarto al Maestro Superior con su vara de tejo en alto inmovilizándole el brazo que sostenía el cuchillo destinado al vientre del pequeño estudiante.

Al día siguiente, el Maestro Superior reunió a todos los demás magos, estudiantes y miembros de la Escuela en el Jardín de la Claridad y explicó el extraño incidente. Con un tono severo pero apacible explicó que la magia negra tiene métodos tremendamente engañosos y tentadores, pero que el paso a la eternidad sólo era posible de alcanzar para un alma enteramente pura... Pero ocultas entre las hojas en la copa de los árboles flotaban con un brillo encantador dos pequeñas criaturitas aladas que resplandecían con una luz blanca tenue y fatua.

Siete del siete

2005-07-08T00:58:00.000-03:00

Basta. Esta historia de nunca acabar ya cansa. Es como un chiste de humor negro, ácido, sin ninguna gracia y mal intencionado. Una película mediocre que nunca llega a copar la cartelera ni a batir los récords de taquilla, pero que tristemente nos obligan a ver -al menos- una vez por año en todo el mundo. Sin dudas un best-seller de esos que reflejan un contexto social, una época, una radiografía de la bajeza de la humanidad. Una novela que comenzó a escribirse en los anales de la historia, pero a la cual le continuamos anexando capítulos cada vez más grises, cada vez más tristes porque tal parece ser que no aprendemos nunca.
No va más. A más de dos mil años de existencia y de un supuesto desarrollo intelectual tan vertiginoso como prodigioso, resulta dificil descifrar donde encaja tanta falta de cordura... ¿o será que somos más bestias que lo que consideramos animales salvajes y no tenemos el tezón de admitirlo y lo ocultamos argumentando una falsa evolución? Quiero desligarme del valor de mi conciencia y mi capacidad de razonar si potencialmente puede llevarme a ser participe o artifice de una obra maestra de la muerte como un atentado, una guerra o un homicidio.
Paren. De veras, paren. A esta altura ya no importa como es el guión, quien tiene la razón. Porque está clarísimo que la hemos perdido, si es que alguna vez tuvimos el privilegio de acuñarla en nuestro génoma humano. Entonces no caben esas infelices argumentaciones en pos de la presunta liberación del mundo contra la amenaza terrorista para ocupar un país por la fuerza, porque un bebé de tres meses que duerme en el hospital-objetivo de la capital afgana tiene de asesino lo que un mono de adivino. Y lo mismo se aplica a la otra campana de la versión, que adjudica su causa y sus actos a un infundado mandato divino, incluyendo en la lista de daño colateral mujeres, ancianos, niñas y niños. Si es que de veras hay alguien allá arriba me lo imagino con las manos cubriendose el rostro, escondido detrás de alguna nube muerto de la verguenza porque a su nombre se atribuya tal demostracion de insanía e ira.
Así no. Siguiendo con esta loca carrera de ida y vuelta, de cachetazos retribuidos y orgullos heridos quien va a resultar el único vencido es la paz. Para peor, en este sádico juego de ajedrez cuyo tablero es el mapamundi y los peones sacrificables resultamos nosotros, quienes lo juegan van incursionando en nuevas tendencias o mejor dicho patéticas modas de quitar vida a gran escala. Es de esa forma como movilizan barcos gigantescos llenos de artillería por todo el océano isando bien alto la bandera negra de la muerte, o como se elabora hasta en el más mínimo detalle oscuro la manera de coordinar como derribar dos edificios con aviones civiles. Y en su afán de perfeccionarse como relojitos-asesinos sus métodos irán progresando, aumentando la eficacia y la cantidad de fichas desechables en cada jugada...
Quisiera no tener que volver a desayunar con un numerito de inocentes caídos que sube o baja a cada segundo y que lo tenemos tan asimilado que lo confundimos con el de la temperatura que se encuentra a su lado. No. No quiero. Me rehuso a prender la TV o abrir el diario y preguntarme en voz alta "a ver ahora a quien le habrá tocado". Porque la respuesta en definitiva ya la tengo. La gran perdedora tiene nombre más allá de los objetivos elegidos, los lugares geográficos de turno y la cantidad de personas para siempre perdidas.

- NO MAS -

Carta Franca

2005-07-02T18:10:00.000-03:00

Seguramente me hayas visto como una figura más de las tantas que desfilaron delante tuyo desde que decidiste dejar atrás la comodidad de la pancita que te hospedó por nueve meses. No creo que por la noche, antes de que te quedes dormido con esa carita de ángel en el pecho de tu mamá repares en esa tarde en la que te conocí y me hiciste temblar las piernas cuando te levanté en mis brazos. Y posiblemente ni sepas que sos un punto de inflexión mágico en mi vida; que hay un antes y un después de tu llegada al mundo; que representás para mi el nexo entre el presente y un futuro tan lejano pero a la vez tan próximo que temo me agarré desprevenido.
Es por eso que te escribo esta carta. Porque necesito dejarte constancia hoy de lo que tu incipiente existencia significa. Es imposible explicar como lograste, solo con tu aparición en nuestra vida fundir en uno solo lazos familiares deteriorados por cuestiones que ojalá nunca tengas que comprender. O intentar descubrir de donde proviene ese halo que te rodea, que hace que baste con una sonrisa, un llanto o un pestañeo para que tengas pendiente a todo el universo de lo que puedas llegar a querer. Sería un tonto si le buscara una explicación a tanta fascinación, porque lo que es sagrado carece de toda racionalización.
Yo sé que todavía no tenés un estado de conciencia como para entender mi devoción por vos, pero ojalá cuando yo sea un viejo y vos un hombre, me leas esta carta y me sujetes la mano tan fuerte como el otro día que con tus deditos me rodeaste el pulgar pensando que se trataba del pecho de mamá. Y si de deseos se trata, entonces quiero ser para vos un escape a una tierra imaginaria como la de los cuentos que no puedo esperar para escribirte y luego leerte hasta que te duermas con una sonrisa. Quiero ya tenerte en frente mio pateando una pelota y preguntándome el por qué de todas las cosas. Quiero que me hagas estallar el corazón cuando digas por primera vez la palabra "Tío". Quiero ser cómplice tuyo cuando te reten por hacer tus primeros líos. Aconsejarte cuando decidas apostar tu corazón adolescente por una mujer que pienses que te merezca y brindarte el hombro y un abrazo cuando por un amor no correspondido padezcas.
Es un sentimiento extraño, ambiguo el que me domina cuando pienso en tu inminente futuro. Por un lado quiero disfrutarte en cada uno de los momentos que vayan marcando la impronta de tu alma, las matices que definan tu persona. Pero en total simultaneidad quise tanto que me despidieras con un te quiero y me estrecharas contra tu cuerpo que olvidé por un instante que ni siquiera largaste el babero.

Es por eso que te escribo esta carta y elevo alto en el cielo mi más profundo anhelo:

Ojalá sean estas líneas el comienzo de un cariño tan indescriptiblemente hermoso como el que cuando me sonreiste por primera vez sentí orgulloso.

Para Franco - 25/6/05 -

Como a mi

2005-06-15T15:54:00.000-03:00

Son los días así en los que me pregunto si, como yo, habrás notado que desde que no estamos juntos, no ha parado de llover ni dos minutos. Que los miércoles y los domingos en los que te toca descansar, como un significado del destino, no deja de garuar. Me pregunto si de veras pensás que lo que cae es agua, o si sabrás que en realidad se trata de mis lágrimas. Si notaste que este invierno promete ser más frío que ninguno, y que no es posible encontrar una fuente de calor que se parezca a lo que juntos lográbamos sólo con arrimar nuestros cuerpos para hacernos uno. Me pregunto si se te escapará una sonrisa cuando le contás a la lluvia que para siempre nos pertenece... si te reirás al acordarte de los trotecitos de la mano por la calle para llegar cuanto antes a la cama y hacer el amor hasta que el frio se desvanece.
Quisiera saber si todavía, cuando hay una noche que diluvia sin ton ni son, dormís abrazada al osito-ángel que, en mi ausencia, te protege y te da mi bendición. Muero por conocer si al oir el estruendo de un trueno violento que rompe la calma, tus labios susurran mi nombre en busca de la tranquilidad que sabés bien que sólo te propina mi alma. Sería hermoso saber si dibujás mi cara en la ventana empañada y la rodeas con un corazón para que de tu amor esté por siempre acompañada. O bien observarte desde un lugar que no me veas, buscando el calor de mi pecho con tu brazo estirado en la infinidad de tu lecho.

Podría escribir una duda por cada gota de lluvia que ahora mismo cae. Pero quiero que sepas que tengo presente y me llenan de alegría las certezas que me aclaraste el último día: tengo todas las cualidades que reune el hombre de tu vida, y mañana queres formar conmigo una familia.

Es inevitable

Como un trueno que irrumpe el armonioso sonido de la llovizna al caer, así te voy a sorprender. Despierta en la mitad de una noche completamente vacía, en la que por fin dejes de engañarte y hagas lo que tu corazón ansía.
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Como un felino agazapado en las cálidas sabanas de mi amar, así me vas a ver llegar. Cansada del frio polar de tu soledad, será la sabiduría de tu cuerpo la que te implore que a mis brazos vuelva tu hermosa identidad.
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Como se escucha a la nítida voz de la conciencia al mentir, así a mis latidos comenzarás a oir. Harta de vagar por miles de caminos sin rumbo, tus pies te traeran solitos hasta los terrenos de nuestro mundo.
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Como se siente en el pecho el verdadero fulgor, así vas a necesitar experimentar de nuevo el mejor amor. Impulsada por unas ineludibles ganas de abrazarse, te entregará tu propia alma a la mía para que puedan volver a juntarse.

TE ESPERO MI AMOR.

Nosotros

2005-06-08T17:47:00.001-03:00

Nos conocimos aún siendo nenes. Vos no habías dejado del todo las muñecas, y yo en secreto jugaba con autitos y trenes. Sabíamos muy poco uno del otro, y la vida nos había cruzado muy pocas veces. Pero siempre que estuvimos frente a frente, ambos sentíamos la certeza de que jamás nos seríamos indiferentes.
Producto de la mera casualidad o del meticuloso destino, comenzamos a hablar y conocernos; a caminar juntos nuestro camino. Las tardes perfectas y las noches eternas de calma sirvieron de pretexto para que cada uno fuera mostrando el mapa de su alma. Así supe que vos llevabas un corazón que pedía a gritos que alguien lo acurruque. Y por tu parte supiste enseguida que el mío clamaba porque alguien lo eduque. La niñez se puso la ropa de la adolescencia, y nos embaucamos de lleno en esta historia que la resume la palabra pertenencia.
Juntos aprendimos a desafiar al tiempo inapelable, a compartir asuntos ingobernables, a hacer el amor hasta que el orgasmo parezca inalcanzable. Cuando las presiones y preocupaciones del mundo tomaban dimensiones dantescas, era cuestión de acudir a tu hombro para que en ese mismo instante, como por arte de magia, todo mal desaparezca.
Sin embargo atravesamos pasajes grises, en los que como un verdadero tonto olvide que las tuyas eran mis raíces. Regresé a vos como el niño que vuelve a casa luego de haber estar perdido, y jamás encontraré forma alguna de agradecerte que de igual forma me hayas respondido. Obviamente tal aprendizaje no iba a pasar inadvertido, por lo que de adolescentes a casi-adultos pasamos a estar vestidos.
La marea trajo a nuestras calmas orillas los primeros signos de que estábamos creciendo: responsabilidades, atribuciones e intereses personales arribaron como mensajes en una botella que uno a uno fuimos leyendo. Apoyándonos mutuamente y con una determinación abrumadora, el amor creció en dimensiones oceánicas hasta convertirse en una aplanadora. Todos envidiaban sanamente la fortaleza de lo que día a día con ladrillos de pasión construíamos, y por la noche, abrazados al igual que cuando éramos nenes, hasta la llegada del amanecer como dos ángeles dormíamos.
Una vez que comprendimos de lo que éramos capaces con un cariño tan penetrante, todo lo que siempre quisimos lo obtuvimos en un instante. La lluvia pasó a ser eternamente nuestra; el mar y el río antes de dejarlos suplicaron de nuestro amor, una última muestra. Llegué, mediante tu carita llena de alegría, a arrebatarle las rimas más hermosas a la poesía. Me regalaste tu ser de mil maneras diferentes; mediante cartas, canciones, libros, poemas y besos que nunca consideraste suficientes... Para ese momento estaba todo muy claro: ya no se trataba de otra cosa que de adultos en pleno funcionamiento.
De la mano de una confianza blanca, pura sólida como marfil y de un enamoramiento muto tremendamente intenso, me diste a conocer deseos tuyos que me dibujan una sonrisa cada vez que los pienso. La idea, pero que me elijas para hacerte mamá en un futuro es algo que aún hoy me desvela.

Hoy estás lejos de mi, tu incondicional pretendiente, sumida en asuntos que es cierto que hace tiempo tenías pendientes. Y también sé que en esta búsqueda de tu identidad indiscreta, descubriste vida en otro planeta. Pero sé que mi amor por vos es demasiado profundo, y que tu corazón, tu alma y tu cuerpo saben con certeza que pertenecen a este mundo.

Saboteado

2005-05-29T20:48:00.000-03:00

Por alguna razón misteriosa que la incipiente magia informática sólo comprende, hace un breve tiempo desaparecieron los comentarios de mi weblog. El sistema que yo uso solía tener caídas, pero nunca tan prolongadas. Visité otros blogs que usaran el mismo sistema y están con el mismo problema.
Voy a esperar unos días más a ver que sucede, pero mientras tanto acepto sugerencias sobre otros sistemas que no sea el que trae Blogger por defecto. Tengo entendido que habbi funciona muy bien, aunque jamás lo probé ni sé cómo obtenerlo.

Les agradezco si me envían sus consejos a: andiballone@hotmail.com

Domingo gris

2005-05-15T23:38:00.000-03:00

Llueve. Y con cada gota que cae,
sucumbe bajo las aguas de la desazón
la Atlántida de mi corazón.

Llueve. Y nadie puede llenar
el vacío que tengo en mi interior,
desde el día que deje de tener tu amor.

Llueve. Y es inexplicable el dolor
que significa no conocer si tu pasión
ha sido birlada por un mero ladrón.

Llueve. Y hace mucho frío,
mi cama es gélida sin el calor
de las pinceladas sutiles de tu color.

Llueve. Y me despierto en la noche,
musitando tu nombre como una añoranza,
de que un día vuelvas y renazca la esperanza.

Llueve. Y el día ya no es día,
la vida ya no es vida,
desde aquel triste día de tu partida.

Llueve. Y cuando te escucho,
te siento muy lejana y desespero,
por saber si aun recuerdas que fui el primero.

Llueve. Y trato de explicar,
tantas noches en vela sin dormir,
intentando resolver el acertijo de tu sentir.

Llueve. Y no me alcanzan las estrofas,
las metáforas, las rimas y los versos,
para que te des cuenta que sin ti estoy disperso.

Llueve. Y hay un destino distraído,
que hoy quiere separado mi camino,
solo no puedo recorrerlo, necesito que estés conmigo.

Llueve. Y escribo esta poesía,
Para aliviar un poco la tristeza,
la duda de saber si quien escribe, todavía te interesa.

---------------------------------

Vida de Perros cumplió un año. Todos los escritos que hay en este pequeño espacio de expresión hablan de mis sentimientos en diferentes momentos de mi vida. Así, a lo largo de estos 12 meses me han leído desbordado de amor, de bronca, de ganas, de dudas... Hoy me es imposible escribir sobre cualquier otra cosa que no sean mis ganas de estar con ella.
Pido perdón si por algún tiempo este cúbil canino se atiborra de material sobre el corazón y sus intrínsecos modos, pero solo así estaré siéndo fiel a la razón que me llevó a crear Vida de Perros: lograr mediante palabras, oraciones y metáforas llenar mi alma de esa felicidad feroz.

Gracias a todos por motivarme a no dejar de hacer esto que tanto me apasiona: escribir.

No soy

2005-04-17T21:41:00.000-03:00

Desde una habitación oscura y sin ventanas; desde allí escribo hoy. Deambulando en soledad por un desierto de dudas, incertidumbre y miedo que me deshidrata a cada hora, cada minuto. Bajo un calor asfixiante y un sol mortal, no hay ningún oasis a la vista; me encuentro rodeado de espejismos ofreciendo falsa reparación.
De nada sirvieron los reiterados avisos de alerta roja que envió el Estado de mi Amor: el tsunami voráz de tu decisión arrazó con las costas que definían la soberanía de mi corazón. Así, sin ayuda solidaria alguna (quién puede darte una mano útil en situaciones así?) trato de mantenerme a flote mientras busco en el cielo una explicación racional que me defina cómo se puede pasar de la felicidad al extremo a la tristeza extrema en un santiamén.
Aún en las tinieblas, en la agonía de la noche, inevitablemente comienzo a contarme las más tristes historias de amor de mi vida, que duran meros segundos pero que tienen una cuota de probabilidad desgarradora, amenazante. Son cientos de dramaturgos y tragedias en las que jamás terminamos comiendo perdices, porque a cenar te invitan ladrones principiantes. Desearía no tenerlas presentes a cada instante, pero por desgracia inventar perfectos mundos siempre fue mi cualidad, y ante estas circunstancias su naturaleza caótica resulta imposible de evadir.
Y todo tiene sabor a nada, o mejor, sabor a que falta algo. Las canciones que nos definían perdieron los acordes y toda dulzura en la melodía; los lugares que visitabamos ahora son inhóspitos y no me animo a pisarlos; la cama que nos abrigaba paso a ser una simple colcha fría. El concepto de tiempo dejo de tener una condición de compartido para dos personas, porque optaste por acuñarlo todo bajo tus brazos. No está mal que bailes desnuda sobre el agua del mar, si te quieres ver así... A mi me restará hundirme bajo esas aguas, preguntándome la razón del desprendimiento de tu mano a la mía.

Según los escandalosos periódicos amarillistas que notificaron a todo el mundo de nuestra ruptura, toda esta crisis es lo mejor para ambos. Pero en esta habitación oscura y sin ventanas en la que sigo, a la que no se anima ni a entrar la luz, no quiero leer ni ver. Nada me interesan esos falsos titulares que pretenden engañar a la conciencia disfrazando al final con máscaras de provisoriedad. Sólo puedo pensar... sentir... y escuchar... a lo lejos se escucha el informe del Servicio Meteorológico Sentimental, que anuncia probabilidad de chaparrones, lluvia (mucha lluvia) y un invierno más frío que ningun otro.

El Señor Soñador

2005-04-06T21:43:00.000-03:00

Mucho tiempo atrás, en un lugar desconocido por los cartógrafos, existió un pueblo con características muy similares a las sociedades actuales. El mismo poseía una cantidad respetable de habitantes que desempeñaban en armonía sus respectivas labores y de esta manera, se mantenía organizado. El terreno en el que estaba asentado era rico en alimentos y era próspero para el cultivo, lo que le daba una gran importancia en cuanto al comercio, que al igual que hoy era la actividad más importante de esa época.
Pero había un poblador que se diferenciaba del resto ya que poseía el don de crear los sueños de los demás habitantes. Claro está que ninguno de ellos tenía conciencia de esta situación y creían -como muchos de nosotros actualmente- que los sueños se fabricaban en los oscuros y retorcidos laberintos de la mente. Estaban tan equivocados como satisfechos con esta creencia.
El extraño personaje día a día recorría los distintos parajes del poblado y observaba muy detenidamente a cada uno de los seres. Si estos actuaban de forma benévola, eran recompensados con sueños hermosos. Por el contrario, si actuaban en forma maligna, egoísta o hipócrita, eran castigados con horribles pesadillas, verdaderas visitas al infierno cada vez. En caso de notarlos tristes o desganados, provocaba sueños que dejaran a los afligidos alguna esperanza efímera o motivación para salir adelante, para volver a creer. Esta extraña actividad no la hacía por necesidad u obligación: simplemente no encontraba nada más reconfortante que ver la sonrisa mañanera del esperanzado, o la cara del alguna vez perverso ahora avergonzado y arrepentido de sus actos. Así continuó realizando su repetitiva pero a la vez reconfortante tarea por un largo tiempo. Hasta que sucedió...
Cierta vez, por error, contemplando un grupo de granjeros, desvió su vista unos metros y por primera vez se halló no juzgando un comportamiento, sino apreciando al ser más hermoso que jamas había visto, o soñado...
Perfecta por donde uno la mirase, con una sonrisa que semejaba el infinito, pechos que desafiaban cualquier gravedad, y por ojos dos gotas del más azul y vasto de los océanos.
Improvisó un discurso e inmediatamente se dio a conocer. No era muy ducho en las cuestiones sociales, porque desde el momento en el que descubrió su gracia supo que no debía entrar mucho en contacto con la sociedad que luego debía escarmentar o premiar. Por supuesto, a ella no le interesó en absoluto su presencia y rápidamente volvió a sus tareas de recolección de frutos agrios.
Desde aquel día, nada iba a ser igual para el señor soñador.
Con obsesión empezó a seguirla, escrutándola oculto en distintos lugares. Fue entonces cuando descubrió que el corazón de su mujer soñada latía por otro. Con cierto regocijo y sin meditarlo, se puso a observar los comportamientos y actitudes del afortunado hombre, a la espera de alguna actitud reprobable que le otorgara a él la chance de castigarlo. Pero con el tiempo comprendió que este, al igual que su mujer de ensueño, no cometía errores, no envidiaba, no provocaba maldades ni sentía depresiones. Estaba claro el porqué: poseían el amor en su estado más puro, no había necesidad de codiciar nada más.
Pasaba sus días y noches observándolos, obsesionado y obstinado al acecho, esperando el momento en que él y su don pudieran intervenir. Transcurría el tiempo y este instante nunca llegaba.
Simultaneamente, debido a la falta de atención, los sueños de los pobladores carecían de aparente sentido, eran notablemente más cortos y, lo peor, cada vez menos frecuentes. Despertaban intentando descifrar que significarían esas horribles y recurrentes pesadillas en las que un hombre desconocido aparecía de las tinieblas llevándose consigo a una hermosa mujer, no sin antes asesinar al hombre que estaba con ella. Una persona podía soñar una noche y no tener esa suerte sino hasta días -a veces semanas- después.
Cuando al fin comprendió que la pareja era feliz y que no había chances de que el amor cese, tuvo una macabra idea: Conduciría a la locura al hombre a través de las más atemorizantes pesadillas y los más infelices y angustiantes sueños que jamas había hecho soñar a nadie. Al mismo tiempo, haría aparecer en los sueños de la dama unas imágenes de un hombre -sospechosamente muy parecido a él en aspecto-, quien aseguraba que era capaz de hacerla feliz en cantidades insondables, jurándole por su vida que convertiría sus sueños en realidad.
Esa noche, la Luna, que era su media hermana, no brilló para él.
Con su objetivo cumplido -un hombre que se había quitado la vida, luego de arrancarse los párpados, y una dama, anhelando la llegada del hombre de sus sueños- reanudó su tarea de conquistador. Se mostró por segunda vez ante ella, que quedó atónita por la asombrosa semejanza que poseían su hombre soñado y el que se encontraba en frente.
Por supuesto, esta vez la dama aceptó gustosamente la precipitada propuesta de irse a vivir juntos.
A la mañana siguiente, él encontró el cuerpo de su amor sin vida, con una carta a su lado, que explicaba que su único sueño -extrañamente desconocido por el mismo Señor Soñador- era reunirse con su verdadero ser amado. Y que la única forma de hacerlo, era a través del sueño eterno.
Una desgarrante sensación de dolor sacudió el corazón del Señor de los sueños, quien no teniendo ya nadie por quien sentir o vivir, se reunió con la pareja en el más allá.
En cuanto al lugar donde sucedieron los hechos, poco a poco fue desapareciendo, al no haber aprendido a tener sueños propios.

La comunicación del momento

2005-03-10T00:30:00.000-03:00

La cuestión se presenta como un dilema cuya respuesta sólo la posee el inclaudicable paso de los años y sus ofuscadas razones. Una ironía tan perfecta que asusta, como el chascarrillo en la sobremesa arrojado impunemente y que deja a los comensales perplejos, en la duda de reir o aclarar la garganta y cambiar de tema. Nada menos que el mejor retrato de la carrera insólita del hombre por progresar en una ciencia que cada día lo aleja más de su naturaleza salvaje, de su atávica condición animal, que resulta pisoteada con desprecio por alguna vez haber existido.
¿Qué dirán las futuras generaciones cuando el ser humano haya vuelto a sus orígenes tras una involución totalmente merecida sobre nuestra época; la llamada Era de la comunicación? Cómo quisiera estar en el momento que el calor del ajetreado y viejo Sol derrita los gélidos océanos conformados por el calentamiento global y con el asombro de un nene que recibe un paquete con un moño cerrado la civilización venidera encuentre las ruinas de nuestro futurístico mundo. Me desvela la idea de imaginarlos aseverando firmemente que las infinitas pilas de aquellos minúsculos dispositivos con antena, números y caractéres de una lengua muerta nos servían realmente para comunicarnos de una manera mejor. Si tan sólo supieran que nos jactamos de mejorar la forma de entablar un diálogo con el prójimo, pero no tenemos nada de que hablar... o lo que es peor: que no nos interesa en absoluto lo que el otro nos pueda llegar a decir. Me pregunto si se maravillarán con los vestigios de nuestras imponentes torres y sus miles de antenas al servicio de la comunicación que acortan a milímetros las distancias. Cuánto daría por saber si les adjudicarán poderes místicos, divinos, como nosotros lo hicimos con las pirámides etérnas que heredamos de nuestros ancestros y que jamás supimos comprender con exactitud su propósito. Seguramente se generen leyendas, mitos y toda una cultura prehistórica sobre los avanzados métodos de dar con la imagen y la voz del otro en cualquier parte del universo en cuestión de segundos, aunque profundo en la raíz de esos cuentos para chicos la verdad del miedo que nos genera hablarnos cara a cara permanecerá oculta. Ni que hablar del momento en el que sean hallados los registros de lo que alguna vez denominamos Internet, el disfraz ideal para la verguenza que nos provoca admitir que vamos rumbo a un sendero de ignorancia total alejados de los libros que atesoran lo único destacable de la humanidad: el arte.

No quiero que el legado de los hijos de la Era de la Comunicación sean simplemente formas más dinámicas, sencillas y atractivas de intercambiar información. Ojalá, cuando a los chicos de las eras venideras se les hable del Hombre del 2000, se despierte en su imaginación la presencia de seres que vivieron una epoca de cambios vertiginosos en los contenidos de sus mensajes, en el peso de sus ideales, en la tenacidad de su palabra... tal como hoy suspiramos de pasión ante el Romanticismo, no por sus mejoras en la técnica de la escritura en tinta sino por el amor inflingido en cada metáfora.

Sin Palabras

2005-02-11T00:56:00.000-02:00

Desbordado por la fascinación que despierta tu amor en la raíz de mi alma, decidí intentar describir esas sensaciones tan profundas e infinitas a ver si alcanzan las palabras de esta Lengua para poder enumerarlas con calma.
Al comenzar caí en la cuenta de que era imposible con mis escasos recursos poéticos lograr pintar de cuerpo entero al modelo tan precioso que conforman tus sinuosas curvas que me atraen como un inevitable poder magnético. Recurrí a los mejores autores de las más bellas prosas a una mujer dedicadas, solamente para comprobar que apenas una pizca de esta pasión estaba reflejada. La situación se complicó más cuando empecé a escribir sobre tu gracia divina en la cama, porque ni en los ancestrales tomos del Tantra una tormenta de frenesí como vos se comentaba.
Entonces opté por plasmar en papel la dulzura de tu corazón salvaje, la calidez de tu voz en la noche y la melodía de tus ojos que detiene todo mi sufrimiento... pero todo resulto en vano: si creyera que eso es todo sería un conformista, sentiría que te miento. Y como no estaba satisfecho, casi sin pensarlo dibujé garabatos en el aire acerca de tus caricias suaves como la seda, de tu pecho que me contiene cuando parece que nada queda, del cariño que me brindás sin importar lo que suceda.
Releí este texto una y mil veces hasta que comprendí que desarrollar un sentimiento tan vasto como la adoración resulta utópico, así que resolví asomarme un instante por la ventana de mis emociones a ver si de alguna manera lo que pretendo demostrarte parece lógico. Esbocé mientras dormía una idea que se asemejaba bastante a la devoción que intento comunicarte; mas al despertar me percaté que solo si me acuesto a tu lado soñar se convierte en arte. Noches eternas transcurrieron buscando una simple oración en vela, para susurrártela al oído y que te haga cosquillas en el estómago como pinceles de pluma sobre tela. Pasé mil tardes aguardando la clave para mi acertijo irresoluble recibiendo latigazos del sol ardiente, hasta comprender con dolor que tu hermosura supera mis metáforas más valientes.

Sin embargo todo probó ser infructuoso. No importa cuan sacrificados sean mis intentos porque sepas que sin vos no puedo concebir la vida en felicidad. De más estarán los intrínsecos poemas que mi imaginación pueda llegar a dedicarte... por mucho que lo intente siempre que te escriba me quedarán infinitos sentimientos por explicarte.

TE SOY COMO NUNCA TE FUI, FELIZ ANIVERSARIO MI AMOR.

Vacacionalmente

2005-02-02T02:31:00.000-02:00

Los pies descalzos absorbiendo las caricias del pasto salvaje humedecido por la cercanía del agua. La espalda contra la tierra virgen, disfrutando del comfort de un colchón de miles de kilometros de superficie. Los brazos flexionados amáblemente proporcionando una almohada natural para que la relajación de los músculos del siempre tensionado cuello sea total. Y la mirada entretenida por el desfile de interminables nubes que se pelean entre sí por semejar formas que la propia imaginación decida... La música proporcionada por cortesía de una orquesta de cientos de árboles de anchos troncos y hojas pequeñas surcadas por el viento, interrumpida ocasionalmente por el saltito de un pez que se asoma a curiosear y vuelve rapidamente al rio.
Sin dudas un estilo de vida ideal para una celebridad de los cuentos como Tom Sawyer; despreocupado, bohemio y sin otro motivo para vivir que la capacidad de disfrutar al máximo de una interminable rutina de ocio, esparcimiento y hazañas. Pero la triste realidad nos recuerda con crueldad que encarnamos personajes secundarios en una obra que siempre nos tiene trabajando en segundo plano, y que apenas por un breve lapso nos permite al fin protagonizar nuestra propia aventura del año, entitulada vacaciones.
Un drama dividido en 14 o 21 actos -según el actor- divididos en veinticuatro horas de duración cada uno, que nos tienen interpretando el papel de una persona en un estado fuera del tiempo, de la vóragine implacable de la sociedad y que se encuentra en un universo nuevo por conocer. Los escenarios donde dar lugar a esta representación varían generalmente, aunque tienden a ser paisajes con mar, montañas, costas y ríos. Así, a tientas en una escena ambientada a media luz, se va poniendo en marcha el espectáculo, descubriendo a la gente desconocida que habita la zona, los lugares obligados a conocer, los habitos distintos por tomar... la vida como debería ser en realidad.
La actuación continúa, y a medida que transcurren los capítulos, en forma paulatina la mente sumada al cuerpo comienzan a sentirse cómodos y a funcionar en unidad, como pocas veces sucede. Las mañanas cobran ese sabor a "no pienso quedarme en la cama" y las tardes se pueblan de "cuántas alternativas hermosas por hacer". La cereza de este postre se evidencia cada noche, cuando en el instante antes del sueño total la tranquilidad derrota los ejercitos de las obligación, que se convierte en un apenas perceptible mal recuerdo...
Sin embargo lo bueno dura poco, según se nos enseña de chicos para ir preparándonos. Y cuando la función va llegando a su mejor momento, ya con el actor intrínsecamente mimetizado con su rol a punto de concretar la metamorfosis de la obra a la realidad cotidiana, el telón cae inapelable sobre nuesta cabeza quitando el trance. Se cierra la puerta y sin ningún aplauso nos encaminamos al mismo rutinario camarín donde aguardaremos sin soportarnos hasta la próxima salida.

Golpe (im)Perfecto

2005-01-13T03:35:00.000-02:00

Quiero cumplir un sueño añorado por el hombre desde las épocas de antaño. Realizar con éxito un atraco magnífico, del que se siga hablando por miles de años.
Deseo birlar un tesoro mágico escondido de un valor infinito. Encontrar la manera de hacia mi objetivo acercarme, y dejar a mis sentidos que se apoderen de él de a poquito.

Quiero estudiar el meticuloso plan hasta el hartazgo una y mil veces. Repasar los puntos clave y las instancias, sólo para corroborar que la recompensa a mi amor fortalece.
Deseo esquivar como un felino los intrincados sistemas de alarma de tus latidos. Hallar el camino más corto que me deje frente a la vitrina que exhibe la gema que hace tanto me he prometido.

Quiero conocer tu expresión cuando por fin descubras mi inminente llegada. Comprobar junto a mis profundos sentimientos que lo que provocás en mí sólo se puede expresar con una simple mirada.
Deseo aguardar en silencio que pasen de largo buscándome los Guardias del olvido y el alejamiento. Tomar por fin aquello que fui a buscar, eso que detendrá por completo mi sufrimiento.

Quiero ser el que se robe la Obra Maestra del museo de tu corazón. Escapar como un gran bandido con mi botín preciado hacia las cálidas habitaciones del refugio de mi pasión.
Deseo causar en vos una sensación nueva y extraña que jamás hayas experimentado. Lograr despertar con mi atentado a tu tranquilidad el amor como nunca lo habías siquiera imaginado.

Quiero dar el golpe perfectamente imperfecto. Dejar intencionalmente grabadas profundo en tu pecho mis huellas digitales y olvidarme... Deseo descubrir finalmente que el golpe ha sido perfecto, y que vengas a mi siguiendo el rastro a buscarme.

TE AMO COMO UN CRIMINAL.

Año nuevo (feliz queda a criterio del lector)

2004-12-31T19:34:00.000-02:00

Es una sensación extraña en el estomago, que se siente como una pesadumbre sobre todo el cuerpo. La mente tampoco se queda afuera del asunto: cuesta creerlo, se complica asimilarlo del todo. Es como si una parte del cerebro quisiera aferrarse a la ilusión de que se trata de una película hollywoodense donde ocurren catástrofes que por alguna razón son detenidas antes del caos total.
Pero gradualmente la ficha va cayendo del todo, ayudada por programas de TV que repiten cifras mortales como si se tratara de acciones de la bolsa; potenciada por cronistas en el lugar que asumen un rol que nadie les ha pedido de "justicieros" del pueblo; animada por el reproche general de una sociedad totalmente hipócrita, que señala con el dedo qué es lo que debería haberse hecho.
Como bajo los efectos de un deja-vú macabro, los hechos me retrotraen a acontecimientos similares, con fuego voráz, o lluvias en exceso aniquililando la normalidad de un lugar, la serenidad de la cotedianeidad. Se repiten las imágenes de los que hablan sin saber, de los que se llenan la boca sin hacer. Qué cómoda resulta la postura de criticar e instruir que medidas de prevención debe considerar una sociedad que pretenda disfrutar de un espectáculo... qué simple debe ser, cuando los cuerpos sin vida te pasan por al lado sacados de la zona por almas movidas por el simple impetú humano de ayudar. Pero claro, ensuciarte las manos y perder un par de horas de sueño por dar un poco de ayuda significa mucho más esfuerzo que hablar al pedo, no?
¿Con qué cara se entromete a una idea tan utópica en estas circunstancias como la justicia o la correcta accion política cuando la sensación implacable que reina es la tristeza fusionada con la impotencia y el dolor? Realmente no creo que a los familiares de ninguno de los chicos que fueron a ver a Callejeros ayer a la noche les quede alguna consideración por el concepto de justicia, cuando lo que les tocó vivir es tan humanamente injusto que nos hace replantear si de veras hay alguien ahí arriba...
Y como siempre van a aparecer los responsables, que le propinen a la conciencia popular una tranquilidad que todos sabemos que será totalmente pasajera: el pibito que jamás pensó que su fanatismo podría costar tan caro, el negligente dueño que por sumar más en sus arcas metió el doble de gente de lo que soportaba el boliche, el gobernante de turno a cargo de la seguridad de estos eventos que hizo la vista gorda... todos pagarán los platos rotos de una sociedad que no entiende que no se trata de prevenir que curar y culpar, sino de asumir conciencia real de una vez por todas.
Porque en esta monótona historia los próximos meses se duplicarán los controles y las medidas de seguridad, aunque gradualmente -como ha quedado demostrado a lo largo de todos estos años- el pueblo se va a olvidar lo ocurrido hasta que Crónica nos regale otro titular en su tapa sobre la próxima catástrofe que por inconcientes nos toque vivir.

Fiestas (felices queda a criterio del lector)

2004-12-24T14:48:00.000-02:00

Cambia. Todo cambia. Las modas pasan sin más; los tiempos transcurren así nomás; las épocas huyen si no las domás.
Como siempre, como nunca, diciembre nos regala otra oportunidad para festejar. Una vez más el ritual de esconder los regalos, engatuzar a los más chicos, disimular el aplomo del año soportado sobre los hombros en una noche distinta, pero semejante a todas.

Igual. Todo igual. La gente no tiene tiempo para gastar; los pibitos andan sin cuetes para explotar; el cielo sin estrellas fugaces para admirar.
Escenas que se repiten, lugares comunes de la humanidad. "Que el año que viene sea mejor que este", "buenisimo volver a verte, hablamos durante el año así nos vemos", "los nenes están enormes, yo a vos te conozco desde que eras así"...
Frases aprendidas de memoria de un libreto cuya obra principal se estrena una vez al año, pero que nadie se cansa de disfrutar.

Mixturas, todo mixturas. Sentimientos encontrados de tristeza y felicidad; brindis dedicados a los que levantan las copas y los que ya no están; obsequios entregados con el sentir del corazón, y otros tantos despachados por pura obligación.
Volver a las raices profundas. El motivo original del asunto. Reunirse en familia, estrechar manos amigas, abrazar almas y olvidar por una noche, tan sólo una noche, que existe el día después. Ponerse cursi con una copa en la mano, mirar a las futuras generaciones e imaginar, al que pasa por la vereda de enfrente en soledad deseándole un cambio de suerte. Correr como loco hasta ese sillón en el jardín y quedarse tendido escrutando al cielo, implorando que por error o casualidad sea posible saludar al gordo del trineo.

Casi sin previo aviso estamos en el tramo final del trayecto, que alguien decidió denominar erroneamente la época de las fiestas. Una fiesta se hace por única vez, y nos deja el sabor auténtico de un plato que nunca más va a volver a ser elaborado. En cambio Las Fiestas se hacen año a año, en el mismo día, con las mismas personas, los mismos rituales, los mismos lugares, celebrando las mismas raices. Yo desde mi humilde cubil brindo de pie por esa similitud cambiante del hombre y su enorme capacidad de anhelar un año diferente pero que termine con todos como siempre reunidos brindando por un año diferente.

Tan solo un bosquejo

2004-12-14T21:57:00.000-02:00

Te brindo,

Te brindo mis mágicas fantasías para que las compartamos. Miles de veladas mirando el cielo, regalándote estrellas que envidian como nos amamos.
Te brindo el calor de mis brazos para contenerte cuando estés por romper. Una imperiosa necesidad de querer saber todo lo tuyo, para formar contigo un solo ser.
Te brindo el mapa de mi alma, para que me orientes cuando no sepa hacia donde ir. La tranquilidad infranqueable de que seas mi guía y mi modelo a seguir.
Te brindo todo lo que soy y todo lo que me acontece. Desde la miel de mis dedos, hasta la grandeza de mi espíritu, todo de ahora en adelante te pertenece.

Te doy,

Te doy la música de mis palabras, el encantamiento de mi voz. Conjuros de amor puro, para que te hechicen de pasión.
Te doy,
Te doy la certeza de mi sinceramiento. La convicción forjada a lágrimas y sonrisas de que no te miento.
Te doy,
Te doy la honestidad de mis pupilas, el fulgor de mi mirada. A quienes les debo el favor eterno de que hoy nuestra comunión no se encuentre separada.
Te doy,
Te doy la sal de mis lagrimas, el sabor genuino del ímpetu de mi corazón. Que late de exaltación con tus sonrisas, que se estremece de emoción.

Te amo,

Te amo cuando tu mirada reposa sobre mi al atardecer. Cuando me invade esa cálida sensación de que a tu lado nada malo me puede suceder.
Te amo,
Te amo al susurrarle tu nombre al viento. Mientras descanso en mi lecho, empalagado de la dulzura de tu enamoramiento.
Te amo,
Te amo después de dormirme en tu cintura indomable. Durante nuestras tardes de júbilo pasional, desafiando al tiempo inexorable.
Te amo,
Te amo antes de amanecer en soledad. Al tiempo que despierto dilucidando si es posible que tanto amor sea verdad.

Te soy,

Te soy cuando caigo rendido a tus alas. Te soy cuando gemidos de placer por mi exhalas.
Te soy si te imagino lejos de mi. Te soy si imagino tu mirada calma y serena lejos de aquí.
Te soy al darme cuenta que me elegiste para hacerte feliz. Te soy al escribirte poemas que apenas bosquejan las cosas que me escribís.
Te soy desde el tormento del sufrir, sabiendo que aún me quedan tantas cosas por decir...

Alquimia

2004-12-04T22:21:00.000-02:00

El sonido de un trueno lo despertó de un sueño insípido que no pudo recordar. Ya no dormía con tranquilidad, y la ansiedad se había aventurado en los terrenos de la obsesión sin pedir permiso. Las horas transcurrían como siglos dilucidando la fórmula añorada, la solución que se tornaba una nebulosa con tan sólo imaginarla.
De chico siempre se había interesado por las ciencias, por el arte de combinar componentes para traer al mundo efectos nuevos para la humanidad. Su abuelo, la única persona de su familia que le había quedado luego de un accidente de laboratorio, con los esfuerzos de un alma movilizada por el más puro cariño lo había instruido en las cuestiones científicas hasta hacer de él un verdadero alquimista.
Así, cuando le tocó quedarse en soledad en el mundo, comenzó sus primeros trabajos en las más importantes casas de los Señores del lugar, y luego el mismo Rey pidió precio para su labor en el palacio.
Desde zumos para auyentar animales salvajes, hasta bálsamos de curación semi-instantaneos, todas las personas del pueblo acudían hasta su hogar en busca de rápidos y eficaces remedios para los problemas de sus vidas. A decir verdad, tanta demanda popular con el correr del tiempo se había convertido en ganancias inmesurables que le procuraron al Alquimista tener practicamente lo que deseara.
La casona era grande, iluminada y estaba dotada de todos los lujos y placeres imaginables. Los jardines cercados estaban poblados por equinos jóvenes que deambulaban sin jinete, como una metáfora contradictoria de la libertad. En el interior, toda clase de obsequios decoraban las paredes y las esquinas, en demostración de gratitud a tantos años de servicio por la comunidad.
Sin embargo, cada noche, cuando la última persona se retiraba de la morada, el pesado manto de la tristeza caía implacable y pegar un ojo se tornaba para el Alquimista un auténtico castigo.
En la vigilia, cuando los fantasmas de la pena se apiadaban de su alma y lo dejaban libre por un rato, podía ver con claridad lo que le estaba sucediendo: su existir no estaba completo en lo más mínimo, necesitaba encontrar una fórmula que le diera a su ser la calma del lago cuando sale la luna: la paz que unicamente tiene un corazón enamorado.

Otro trueno irrumpió el silencio de la habitación y se puso de pie de un salto. Atravezó los extensos pasillos hasta llegar a su mesa de trabajo en el sótano decidido a terminar con lo que hacía varias semanas había comenzado. Los habitantes de la zona ya no lo veían como antes, su aspecto ahora era algo extraño y las madres no acudían más allí a que tratase las enfermedades de los niños. En los pasillos de la feria se comentaba que había enloquecido buscando una pócima nueva, y una de sus empleadas de limpieza aseguraba haberlo oido llorar todas los días desde que trabajaba allí.
Con las manos temblorosas por la fatiga de jornadas enteras sin descansar, levantó el frasco donde acababa de realizar la última mezcla. Miró su contenido y sin dudarlo un instante, bebió todo hasta la última gota... Se quedó parado con la mirada perdida, como quien espera que ocurra un milagro en un chasquido con los dedos. Pero nada sucedió.

Varios días más tarde, preocupados por la prolongada desaparición, rompiendo la regla más sagrada del hogar, los empleados bajaron hasta el sótano para dar con él.
Lo hallaron sin vida tendido sobre la mesa, con el corazón incrustado al cristal de un tubo de ensayo.
El alquimista se quitó la vida harto de no poder encontrar la fórmula del amor, sin comprender jamás que la tuvo enfrente todo el tiempo, en la pasión y la dedicación que le inflingía a lo que realizaba por los demás.

No partiste, y ya te extraño

2004-11-24T16:27:00.000-02:00

En esta época del año la cosa se torna algo incomprensible. Debe ser producto de las altas temperaturas que, de algún modo extraño, inflingen a nuestras neuronas un atrofiamiento temporal que impide que carburen a toda revolución.
De todos los estados, este es el más raro. Repentinamente las calles se impregnan de una película grasosa e hirviente, que viene acompañada de la peor -o la mejor, según se quiera mirar- demostración de que el ser humano nunca terminó de aceptar quién es, qué es. Un ejemplo más de los miles que hay de la vocación actoral del alma, esa debilidad que posee por jugar a ser lo que no es.
Verano... ¿cómo una palabra con tanta música puede estar así ligada a una estación de sensaciones tan agobiantes? El aire escaseando en cada esquina, la ropa húmeda y salada adherida al cuerpo como un tatuaje hecho en una noche de excesos. Sobre los hombros el ambiente pesa toneladas, la jornada se torna perpetua... al fin y al cabo, respirar termina siendo una hazaña para unos pocos valientes.
Sólo por obtener a cambio alguna que otra frase obvia de esas que realzan el espiritú, tal parece que diciembre nos obliga a asarnos frente a un sol que azota con sus rayos como látigos de fuego sobre nuestra piel color blanco-invierno. No importa que el ardor de los días posteriores nos convierta en carne al rojo vivo que una leve brisa puede hacer desmayar: un penetrante estuviste tomando sol? o un profundo ¡qué bien te quemaste! valen la pena por tanto sacrificio y horas de exposición solar haciendo nada. El mandato parece casi una obligación social, un voto a favor del partido de la mente vacía: pegar colorcito, ponerse como un camarón. Desafortunados aquellos que el sol les produzca alergias, o los que simplemente prefieran permanecer a la sombra de la vanidad. Serán señalados cuando salgan a deambular como fenómenos de un Circo que no se da cuenta que el auténtico freak-show lo brindan gratuitamente los payasos de dorados abdominales como tablas de lavar, los gluteos como dunas metálicas y las piernas como troncos de bronce. Agentes Especiales de la Idiotes cuyo arduo entrenamiento los somete a un trimestre primaveral a puro desgaste físico para eliminar los eternos kilitos de más, que en el resto de los meses pueden existir sin problemas, pero no hay lugar para ellos a fin de año. ¿Por qué no aceptamos cómo somos? ¿Dónde queda extraviada la hoja del libro que nos recuerda que la cáscara no es lo más sabroso del fruto?
Aunque por suerte fuimos hechos para tolerar. Y hay que reconocerle al insoportable esplendor del estío algunas tardes en compañía de una felicidad soñada, frente al río implacable surcado por la tenue caída del sol. Noches en vela descansando sobre las reposeras vacacionales, escrutando a lo lejos las estrellas que prometen el regreso de un otoño restaurador.

Las cosas en su lugar

2004-11-14T01:52:00.000-02:00

Demasiado tiempo tanteando a oscuras en una habitación con las ventanas clausuradas por la perpetuidad de la monotonía, buscando la puerta que me comunique con el pasillo de la libertad.
Incontables noches escapándole a los fantasmas del agobio, que cuando el sol baja salen en malones a atormentar con sus historias de vidas grises en las que nadie habla con el otro.
Jornadas enteras a la deriva en una balsa de despojos de mi alma, con el mástil de mis ideas partido, bloqueando las filtraciones de agua con cada uno de mis dedos implorándome que los pose sobre una hoja de papel...
Pero siempre guiado, arriba en el cielo, por la constelación de la ilusión de volver a mi cúbil, con mis hermanos, a la jauría que me vio nacer. Tomado de la mano de ese impetu que bombea sin parar como un corazón enamorado constantemente sensaciones humanas inexpugnables, metáforas imposibles, sueños irrefutablemente reales.
Es tristemente asombroso ver como miles de factores ingobernables juegan un rol tan decisivo sobre nuestras ganas de hacer lo que queremos. Lamentable resulta experimentar en carne propia como el vórtice del remolino caótico que es nuestro existir arroja a miles de kilómetros en el calendario el capitulo del libro que nos cuenta como es disfrutar haciendo a un lado las obligaciones...
Y así, con los ojos lastimados, perdidos en una tormenta de arena que no deja ver con claridad el camino a seguir, vamos levantando una por una del suelo las páginas de ese tomo tan sabio. Cada oración aporta una vaga referencia, la mínima posibilidad de experimentar y comprobar que es posible. Es por eso que acá estoy, haciendo lo que quiero, lo que me apasiona. Sintiendo como se apodera de mi tinta un romanticismo que se niega a morir, sabiendo que al fin y al cabo aunque el diluvio de responsabilidades no amaine, siempre que llovió, paró.

Para todas aquellas almas que siguen buscando la feroz felicidad canina, ha vuelto Vida de Perros.

Sueño de una realidad

2004-10-21T01:17:00.000-03:00

Intento expresarlo puramente pero no hallo la forma de completarlo. En búsqueda de la palabra que no existe, el sentimiento no inventado me debato... ¿te amo?, amor es sólo el principio.
La mera vida cotidiana no me ofrece una respuesta, por lo que debo ir más allá. Tranquilo me sumerjo profundamente en mi almohada, porque sé que estás a mi lado para cuidarme mientras busco desprotegido. Las colinas de tu pecho invitan a dormitar una eternidad tratando de solucionar mi incertidumbre y cobijado por el calor acogedor de tu cuerpo, lentamente voy cayendo en el sueño deseado. Mucho más lejos de los castillos en las nubes, las ciudades de cristal y el sol blanco, alcanzo a divisar una pequeña forma. Mi corazón clama a gritos que en ella se encuentra mi solución. Desciendo de mi dragón y continúo la travesía solo. El cielo se torna negro y la visión se disminuye. Al mismo tiempo, la tierra comienza a rajarse a mis pies, creando precipicios infinitos a mi alrededor. La pequeña forma en el horizonte ahora es imposible de alcanzar. Repentinamente, todo se derrumba y con una mano logro quedar colgando de un peñasco, en la oscuridad. Distante, muy distante, aún puedo ver la solución para mi acertijo de pasión, mas estoy perdido, aguantando a puro amor caer en la infinidad de una vida sin sentido. El destino, de puro caprichoso, suele ser muy cruel a veces, y a quemarropa prepara artilugios de desencuentro y dudas para los mortales. Pero en el peor momento, te veo llegar, ángel guardián, con tus alas de plumas plateadas resplandecientes desvaneciendo todas las sombras que me rodean. La débil piedra que tenía por sostén se desprende y comienza mi descenso a una existencia ordinaria, sin magia, en soledad. Entonces siento que me tomas con tus brazos, seguros como una fortaleza y que me sujetas con tus manos, tan suaves como la seda. El halo de cariño que te recubre produce un encantamiento de ensueño divino. Aún en la vigilia, justo antes de la caída definitiva de mis párpados, puedo ver como con el vuelo las fisuras oscuras de la tierra se alejan gradualmente...
Despierto al lado de la forma que antes era pequeña y distante. Mi corazón no estaba equivocado: se trata de la contestación a mi dilema. Yace recostada junto a mi, con un brazo descansando en mi pecho, y me observa con dos ojos verdes como gemas y una sonrisa a la cual es imposible no sucumbir...

Finalmente comprendo todo. No necesito buscar nada más. La respuesta no es una palabra que aún no se ha pronunciado ni un sentimiento que no se ha experimentado. Ha estado presente todo el tiempo, enfrente mío. Sueño o realidad, la respuesta sos vos. Es por eso que decirte te amo me queda corto, porque debo decirte directamente, te soy.

Vida de perros

2004-10-13T00:11:00.000-03:00

Gracias a la entereza que he logrado procurarme entre tanto desaliento implícito arrojado impunemente desde el piso de arriba y la pseudo-estabilidad que he logrado adquirir compartiendo mis miedos con mis semejantes de esta jauría de perros cuasidomesticados hoy puedo estar escribiendo esto, sabiendo en cierta forma quién soy. Aunque con profundos cuestionamientos hacia mi sentido común y mi proceder por naturaleza, también sé medianamente quién quiero ser. Tengo la certeza de que la respuesta la voy a encontrar al final de un camino que apenas si comienzo a andar, y puedo a través de un método de decantación que se adquiere cuando uno va dando los primeros pasos observar a quienes transitan el sendero junto a mi. Así, cuando la tranquilidad de la caminata se ve alterada por factores imprevistos, es posible detectar con claridad quienes intentan ayudar a los que no pueden sortear las filosas piedras en la senda; a aquellos que cuando alguno se encuentra perdido o deambulando con dirección incierta, tomándolo de la mano reanudan la marcha, tanteando de a dos el trayecto sinuoso que a tantos hace caer.
De la misma manera queda en deplorable evidencia el que opta por tomar el atajo para acortar tramos por la vía más fácil; el que no disminuye su velocidad al ver un transeúnte abatido por la longitud y la distancia hasta el destino. O incluso peor, el que propina el empujón definitivo para que caiga el que se hallaba trastabillando luego de haber dado con una dificultad. Posturas tan claramente diferenciadas entre sí como respetables, pero que van definiendo la vereda en la que uno prefiere situarse para descansar al sol.
Pero lo tristemente curioso no es descubrir que el hombre todavía tiene rincones muy oscuros por iluminar cuando se encuentra en soledad con su espiritú. Lo lamentable es percatarse de que en todo momento pende sobre nosotros como una espada de Damócles el juicio de los demás. La sentencia del qué dirán como una condena a cadena perpetua de mediocridad social. Sentir que quedar rezagado es sinónimo de ser último, o peor, que ser último es sinónimo de fracaso. Y como si eso fuera poco, soportar la constante denigración por parte de quienes nos inculcaron esa inventada necesidad de alcanzar una meta que responde más a una frustración personal que a un genuino deseo de crecimiento del otro. Toda una generación anterior acusando que somos unos mal educados... cuánta hipocrecia, cuanto caradurismo, cuanta falta de instrospección.
Sin embargo no todo es tan gris como parece. Quedan por allí, y también un poco más acá restos de una camada de perros que los más avanzados métodos de docilidad no han podido controlar. Que deambulan el camino impuesto porque lo así lo quieren, y si mañana desearan detenerse el tiempo que sea a descansar al sol, lo harán sin importar cuan fuerte suene el silbato adhiestrador que los obliga al resto a retomar el paso. Que haciendo caso omiso a la disposición que se ha infiltrado como un virus nocivo de cortarse en la individualidad del alma deciden permanecer en la jauría que los vio nacer, como ustedes y yo ahora, eligiendo no querer atender al estridente pitido: optando felizmente por desobdedecer.

Cambios de rumbo

2004-10-05T01:00:00.000-03:00

Como cada repetida mañana, esperó al bondi en la esquina del árbol que recibía un baño de sol despabilante ideal para las pupilas todavía somniolentas. Con las ideas aún desordenadas producto de los sueños de la noche anterior, le gustaba aguardar la llegada del 15 reflexionando sobre las incógnitas de su vida, los desafíos venideros de su suerte y en la vorágine de la vida que gira impredecible como un caleidoscópio de cristal. Ya en el colectivo, una vez que el robot manco le entregó el boleto, se ubicó atrás de todo, en el último asiento al lado de la puerta para continuar con sus meditaciones. A decir verdad, hacía tiempo que le urgían unas ganas arrolladoras de tirar todo por la ventana, de romper las cadenas de la opresión rutinaria para no volver a ponerselas jamás. Le seducía sobremanera la idea de abandonarlo todo, tomar la mochila con un mínimo equipaje y comenzar a caminar, siguiendo simplemente al viento. Para amortizar el aburrimiento hasta llegar a su monótono empleo, desenrolló el papelito que le había entregado la máquina instantés atrás y se fijó en el numerito impreso: capicúa.
Ahora el chofer había puesto el freno en la parada de Santa Fé y Escalabrini Ortiz, y la cola de gente intentando subir parecía una anaconda bípeda. Él odiaba esa pausa que solía prolongarse por lapsos de hasta diez minutos, en los que lo único que encontraba como entretenimiento era observar los rostros de los nuevos pasajeros e inventarles una historia distinta a cada uno de ellos. Así fue como repentinamente la vio subir, y el mundo pareció detenerse. Se trataba de la prueba irrefutable de que efectivamente los ángeles deambulan entre nosotros, que no poseen alas en su espalda pero si una hermosura que conquista al corazón más recio con apenas una sonrisa complice. El impacto fue tremendo, y el enamoramiento, total.
Pero exibiendo rasgos ciertamente macabros, ella eludió con la gracia de una gacela al conductor y zigzageando entre las personas que se amontonaban a la altura del último escalón, se introdujo en el vehículo sin pagar, tomó una butaca libre y no despegó los ojos de la ventana de ahí en más, por más intentos de cruzar la mirada que él hizo.
Al día siguiente, la obsesión por volver a verla se había apoderado por completo de su mente, desplazando los confusos pensamientos matinales por recuerdos y aguardó impacientemente hasta la misma detención antes odiosa para ver si su suerte había cambiado y podía manifestarle con un gesto que su amor era tan puro como real. Y tal como había sucedido la mañana anterior, con la soltura que una presa elude a su cazador, dejó garpar como una asignatura pendiente mientras que se acomodó en el mismo sitio, escrutando la vereda por el resto del viaje.
El tiempo fue pasando de la misma manera. Por más ganas que él tuviera, no había forma de que ella lo registrase. Gradualmente, las noches convirtieron en jornadas eternas buscando respuestas que la almohada no poseía... ¿por qué esa burla impune e inocente a los estamentos de la sociedad? ¿cómo hacía para lograr acallar diariamente esa voz que clama por un poco de maldito sentido común? ¿cuál era la forma de que pudiera ponerla en conocimiento de su existencia?
Fue entonces cuando se le ocurrió como conseguirlo. Renunciando a todos los grises pilares que había estado construyendo de a poco y en los qué basaba su vida, decidió comenzar a trabajar de Guarda. Pasó muchos meses viajando por toda la capital, en recorridos muy lejanos a los trayectos de su pasión. Hasta que finalmente le fue asignada el tramo que incluía la ansiada esquina de Santa Fé y Escalabrini Ortiz.
La noche previa casi no pudo dormir, y estuvo esbozando hasta que le ganó el sueño el mejor discurso para poder declararle su completa devoción aprovechando la falta del boleto como diálogo para captar inexorablemente su atención.
En la segunda parada, ya sobre Escalabrini Ortiz subió por la pequeña escalera, saludó a quien conducía y comenzó a pedir los pasajes. Como quien no quiere la cosa de reojó escrutó el último asiento de la fila individual y la pudo distinguir, como siempre observando a través del vidrio a la nada. Sus latidos resonaban como tambores de guerra, y realmente las demás personas podrían haberle exibido una postal o una foto-carnét que no se habría dado cuenta.
Cuando finalmente estuvo frente a ella, con voz tan dulce como la miel dijo:
- Su boleto por favor Señorita -
- Si, como no. Muchas gracias... - Fue lo que encontró como respuesta, y como siempre, como nunca, volvió a apuntar sus ojos en la vastedad de la acera de enfrente.
Tan sólo una frase. Una oración que le pateó el tablero. La sentencia a miles de veladas de angustia y llanto inconsolables hasta que el corazón sane.
Por motivaciones de ausente lógica nos embarcamos en búsquedas que nos llenen más allá de lo racional, porque somos mente y alma. Así somos capaces de dejar todo de lado creyendo que por tener una convicción absoluta es inevitable que nos vaya bien. Pero el destino caprichoso disfruta tendiendonos trampas de desencuentro y confusión que casi siempre solemos pisar. Y nos damos la cabeza contra la pared repentinamente, creyendo inocentemente que nuestro destino depende de un boleto capicúa.

En la vigilia

2004-09-27T23:20:00.000-03:00

Quizás mis sentidos en ese instante son tan agudos que percibo al mundo impregnándose a mi piel como rocio de primavera. Es que existe un encantamiento que producimos cuando finalmente nos quedamos solos; capaz de detener al óceano y a cada una de sus gotas cuanto tiempo lo deseemos. Que puede coaccionar a la luna para que baje y brille fatuamente sólo para nosotros. Tan potente que dejaría al más vigoroso estruendo de un terremoto lleno de orgullo, como el sutil aleteo de una mariposa volando hacia la libertad que le negaba la prisión de su capullo.
Tal vez sea yo que tengo una admiración por el poder que desata la magia de tu sonrisa. Pero me resulta imposible no quedarme perplejo ante la imponencia de tu mirada, que teje a mi alrededor un sortilegio de quietud que quita toda capacidad de reacción. De la misma forma que una luciernaga en la telaraña, caigo una y mil veces en la trampa de tu amor. Y por más que intente obrar algún hechizo que contrarreste tu control sobre mi espiritú y mi corazón, mis trucos resultan mera brujería frente a tus conjuros de implacable seducción.
Acaso mi mente desconcertada lo exagere todo, pero cada uno de tus dedos resultan suaves notas musicales que componen una gesta de deseo única al acariciarme. Tus silencios señalan las pausas en este pentagrama lleno de lujuría, cuya única clave de sol es pertenecernos para toda la eternidad. Y la cadencia dulce de tu respiración va marcando el ritmo de esta canción, que quiero seguir escuchando infinitamente en la vigilia de este sueño que le procura a mi alma su total reparación.

Cuadro surrealista de los sentidos

2004-09-21T02:49:00.000-03:00

Y una vez más la locomotora de la vida hace su parada en la estación que más nos gusta, cuyos andenes repentinamente se ven inundados de colores vivos y radiantes que desconciertan la mente, obligándola a rendirse pacíficamente ante el ejercito de sensaciones primaverales.
Las puertas del vagón aún gélido del invierno se abren y con los músculos todavía entumecidos por las remnisencias de un agosto insípido comenzamos a transitar el camino hasta el molinete que nos brinde el paso hacia una libertad en compañía de tardes cálidas y ocasos templados por una tranquilidad sobrecogedora.
Miles de fragancias dulces se brindan desde el otro lado del muro, invitándonos a embriagarnos con el empalagoso perfume de las nuevas flores deseosas que alguien pose su atención en ellas. Los motivos naturales que empapelan el lugar resultan verdaderos óleos imposibles de duplicar incluso por la mejor mano artista del hombre, y con su caleidoscópico esplendor consiguen que la simbiosis con nuestro sentido visual sea de trance total. Una brisa suave propina leves caricias en nuestro rostro que van quitando todo vestigio de maltrato por la crudeza del frío, susurrándonos al oído la fórmula para una felicidad del alma que aguarda a la vuelta de la esquina, pasando el molinillo metálico.
Ante tanto espectáculo de diversidad cromática-sensorial, resulta difícil no sucumbir ante un abismo de placeres incorpóreos, endrogado por substancias de ausente presencia física pero tan punzantes como las espinas de una rosa. Hay que tener la precaución de no marearse por la incesante danza de matices y tonalidades; de no perder el equilibrio antes de alcanzar el punto señalado y caer a las vías de la ausencia emocional.
El pequeño mecanismo de aspas metálicas recibe un baño de sol que lo tiñe de una coloración oro fuego, al tiempo que nos aguarda ansioso para manosearnos la cintura un instante antes que atravesemos el portal hacia una existencia de libertinaje total: sin absurdos miedos personales, sin inútiles dudas de la mente, sin vehementes vacilaciones del ser. De concilio absoluto con uno mismo, de armonía con lo que nos rodea... de eterna primavera.
A pocos metros de llegar, la melódica serenidad omnipresente se interrumpe por un estridente silbato que resuena en los tímpanos como un chirrido infernal. Se trata de la señal de que es hora de que el viaje prosiga, de subir nuevamente al tren para así alcanzar la siguiente triste parada que escrutamos lejos en el horizonte. Que realza lo peor del espíritu, calcina nuestra voluntad y derrite las ganas con lenguetazos de fuego avasallantes.
Incapaces de desatender al hipnótico llamado, con la cabeza gacha retornamos hacia el interior del furgón, mientras que de reojo, con una mirada soslayante le decimos adiós a esa promesa de bienestar y prosperidad humana. Las puertas se cierran frente a nuestras narices, y la enorme oruga metálica inicia su marca alejándose gradualmente del paraíso terrenal donde nos encontrábamos con rumbo hacia la vulgaridad del estío de diciembre.
Es que nunca lograremos comprender que el recorrido de nuestro rutinario existir es circular. Y que por más ganas que tengamos de salirnos de él siempre responderemos a ese silbato endiablado que nos instiga a proseguir con el repetitivo orden impuesto por la naturaleza. Ese que nos permite ser libres en cuentagotas, apenas por los meses que dura la breve caminata hasta el molinete que jamás podremos traspasar.

Bestial reflexión

2004-09-15T22:46:00.000-03:00

Racionales... Con altanera hipocridad nos jactamos de tener lógica, de ser razonables, y soltando una sonrisa sobradora destacamos esa cualidad como la característica que nos desliga de nuestra ancestral procedencia animal. Despotricamos en contra de costumbres atávicas de civilizaciones pasadas que, atribuyendo mejoras en la calidad de vida diaria, realizaban sanginarios sacrificios humanos. Señalamos con aire de autoproclamada superioridad como viven especies de naturaleza diferente mientras celebramos jocosamente no ser iguales, no ser inferiores.
Seres pensantes... Debe ser así. Despues de todo, con minuciocidad tan alta como macabra a lo largo de los años han sido llevados a cabo planes de aniquilación masiva de personas de duración tristemente perenne. Asimismo, bien cierto es que por más ganas que tenga un primate de organizar un atentado contra los suyos, quitando la vida de hembras y micos recién nacidos no puede hacerlo por no poseer una brillante mente como la humana, capaz de sincronizar el estallido de multiples bombas en diferentes partes de su ilustre mundo.
Culturales...claro. ¿acaso no es de verdadero erudito de las ciencias criminales poner un manto de oscuridad definitivo sobre la luz de un alma habiendo estudidado meticulosamente el mejor método para hacerlo sin dejar evidencias? ¿O tender una red de impunes mentiras para encubrir una negociación sombría de fines lucrativos para unos pocos con fondos destinados a la enseñanza y la alimentación? Definitivamente obras de alguien con una avanzada formación pedagógico-sociocultural y no de un cromagnón neolítico incivilizado cuyas unicas motivaciones son sustentarse, procrear, criar y perecer.
Demostrando total desprecio por la crudeza del instinto sacrificamos fieras con rabia en sus genes, pero nuestra arrogancia nunca nos llevó a analizar con los flamantes métodos científicos si nuestro genóma conlleva aún esa carga natural de impulso indomable que hemos tratado de disimular aplicandole máscaras de falsa evolución. En todo caso, es justificable que una fiera ataque a otra ya sea por protección, ingestión o mero impetú. A fin de cuentas, no poseen la suerte de ostentar una mentalidad sensata que les imponga poner fin a ciertos comportamientos poco prudentes.
Sin embargo nosotros si la poseemos, o al menos de eso nos jactamos hace largo tiempo: de ser racionales, pensantes, culturales... todo menos salvajes. Y yo pienso en la inocencia de los perros, el pacífico orden implicito de los simios, el respeto de los felinos por la presa y la sabiduría de los delfines mientras me pregunto qué nos llevó a tomar distancia de tanta naturaleza animal.

Anterior soy (boceto de un presentimiento)

2004-09-08T18:31:00.000-03:00

De donde provienen tus más íntimos deseos, de ahí vengo yo. A saciar tu sed con el elíxir de mi amor, producto de años de elaboración, pensando sólo en tu satisfacción. Mi misión en este lugar es protegerte, escudarte, cobijarte, amarte... arte... Arte es lo que produce tu risa, el encanto que libera tu mirada; la guapeza de tu silueta, la impostura de tus curvas. Artista de sueños irreproducibles a tu lado, procurando únicamente sernos en el silencio de nuestra respiración: de exaltada tranquilidad y calma excitación.
Anterior al amanecer soy. Mucho más joven que la noche. Desde tiempos que ni te imaginas provengo, te he seguido por tanto tiempo, amor. Demasiadas eras como para haberme equivocado; presentimiento del sol... sol... Sol es lo que ilumina mi vida, en vos. De la mano de mi estrella esmeralda voy, buscando la felicidad que ya pudimos presentir y palpar. No tengo dudas ni miedos, no temo por lo que no soy o por lo que fui. Sufro por no ser si ya no estás, símbolo de mi miedo más tenaz.
Estoy aquí, fruto de tu imaginación, noches eternas esperando mi llegada, que supusiste jamás sucedería. No sé hasta que punto he nacido o me has hecho nacer. Pero tampoco me importa. Tengo una convencimiento total de que yo soy para vos. Soy ancestral, no me puedo equivocar. Una antigua leyenda habla de un amor incondicional, entre una hermosa diosa y un ser mortal... mortal... mortal es la sensualidad de tu voz, la textura de tu piel, la elevación de tus pechos, que me invitan a caer.
Profundo en tu corazón, desde hace mucho tiempo estuve habitando tu interior. Conociéndote poco a poco, empapándome en la tempestad de tu personalidad. Esperando el mejor momento para aflorar, cuando tu integridad comenzara a flaquear. Sé que no estoy confundido, tu amor en una realidad me ha convertido. Te amo, quiero comprobar que no me equivoco, que lo que soy es en realidad un infinito latido.

Gracias por permitirme ensayar con vos esta idea de amor, te soy.

De retorno a casa

2004-08-30T23:29:00.000-03:00

Al cuadro se lo puede apreciar igual que una escena en una obra contemporanea de cualquier anfiteatro popular. No importa el horario y el lugar, tampoco la persona; mucho menos si existe una explicación para repasar el número una y mil veces hasta que resulte casi sobreactuado. La conducta en cuestión es una radiografía de la mente tallada en fino marfil sobre el subconsciente, cuyos oscuros pasadizos apenas si hemos comenzado a vislumbrar. Claramente una dramaturgia cuyos personajes principales son la Eterna Incertidumbre derrotando al Incesante Azar en uno más de sus épicos combates como argumento de la obra. Y nosotros, los miles, millones de actores interpretando esos papeles simultaneamente, en una fracción de segundo, en un rol que nunca sabemos ciertamente que estamos interpretando.
Así, desprevenidos, subimos los peldaños del devenido escenario para en ese preciso momento interpretar el repetido guión que las antiguas potestades del pensamiento legaron como un estigma: una mirada insondable hacia las almas que nos rodean, que devuelven el vistazo con actitud inquisidora, de fria lejanía pero de cálida semejanza humana...
¿Qué esperamos encontrar cuando subimos al bondi? ¿Acaso realizamos un sondeo tratando de dar con nosotros mismos en la infancia, sentaditos en el fondo con las piernas colgando del asiento en el tiempo que esos viajes tenían dotes mágicos? ¿Escrutamos el horizonte de vidrio pasando las montañas de las cabezas que se alzan intentando dilucidar si en ese recinto móvil se halla nuestro amor certero? ¿transitamos ese corto pasillo que procede al auriga revisando los misteriosos rostros para averiguar en la profundidad de esos anónimos ojos la escencia del alma? ¿O lo hacemos por el mero capricho de la razón de tenerlo todo bajo sus riendas? La codiciada respuesta, desafortunadamente, escapa a vuestra entumecida comprensión.
En verdad, sólo unos pocos poseen la moraleja del melodrama: se trata de aquellos que transitan por el mundo sin boleto, que siempre le escaparon a leer la sinópsis de esta monotemática trama. Que viajan colgado de los estribos del ser humano disfrutando del viento que les acaricia el rostro.
Sin embargo, la historia demuestra que por desgracia, cada vez es más dificil encontrarlos vagando por las calles de la vida, transmitiendo de boca en boca el genuino argumento de esta vulgar sátira... Los Guardas de la verdad, poco a poco, se han ido encargando de silenciar a todos esos portadores de la trascendental revelación cuyo único patrimonio aquí yace esperando reavivar el espiritu.

Principio de desplazamiento (o también recuerdos)

2004-08-24T23:53:00.000-03:00

Introducción:

Historicamente ha habido una eterna disputa entre los dominios de la sistemática ciencia y el terreno en el que la razón queda desplazada por la creencia de que más allá de los métodos hay cuestiones imposibles de racionalizar. En este culebrón antropológico fue la sapiencia científica la que adoptó el papel de mala de la película, mientras que a la fe le quedó asignado el rol de galán romántico-empedernido con una facilidad asombrosa de creer ingenuamente en todo aquello que acontece sin consultar las causas.

La hipótesis:

Creo que no es casualidad que pese al paso de los años ambas sigan co-existiendo, porque las dos se necesitan mutuamente para ser... En definitiva, sólo en el silencio la palabra, sólo en la oscuridad la luz, sólo en la muerte la vida.
Cada una posee sus propias evidencias que demuestran a las claras que definitivamente esos preceptos son los que rigen nuestra concepción de la vida independientemente de las posturas que uno tome o eliga por afinidad.
Sin embargo hay una verdad irrefutable por cualquier corriente de pensamiento o doctrina de conocimiento que es tan tangible como la combustión o el óxido: la traslación del ser humano de un lugar a otro muy lejano en cuestión de segundos.

Las pruebas:

Me encanta cuando soy tomado por sorpresa por un recuerdo arrollador, de esos que en cualquier momento arremeten como un toro bravío contra la bandera roja de mi estabilidad emocional. Independientemente de si la connotación de la evocación es triste o feliz, entregarse ante los impredecibles caprichos de la memoria sin poder hacer nada para liberarnos hasta que ella lo decida es un viaje de remembranza asombroso. Porque es volver en ese instante al lugar preciso, en el segundo exacto a la situación concreta; en una percepción sensorial que converge a todos los sentidos con el corazón y la mente... ¿hay algo más humano que eso? Y es precisamente en ese lapso de segundos -¿o años, epocas, etapas enteras de nuestra vida?- cuando podemos comprobar que si es posible que una persona viaje a un punto exacto, en un tiempo remoto tan cercano como el minuto recién transcurrido.

La conclusión:

Hemos aceptado con objetos comunes como una manzana que existe una fuerza que rige a los cuerpos y los atrae celosamente hacia la tierra. Así mismo ha sido planteado con evidencias tecnológicas que milenios atrás hubo una explosión cuyo estruendo aún persiste y enigmáticamente prosigue definiendo nuestra evolución humana. Hidrógenodosoxígenos, sigla que suena a marca de ropa informal, tal parece que es una composición de dos elementos químicos por más que aseguremos que su nombre es agua y es una sola cosa que nos encanta.
Si bien, tal como lo he dicho anteriormente, no hay uniformidad en cuanto a la postura que cada uno decide tomar y las bases que uno quiera aceptar, todos estos fundamentos han sido por lo menos considerados, cuando no adoptados por las dos partes claramente diferenciadas. Con este breve ensayo sobre las remnisencias de nuestra historia -que alguién decidió llamar recuerdos- simplemente pretendo que desde cualquier punto de vista se considere como válido que es factible sencillamente volver a ser, en un lugar preciso, en un segundo exacto, a una situación concreta y viajar.

Un juego de niños

2004-08-18T01:44:00.000-03:00

Nuestra primer expresión del sentimiento de felicidad. Aquella que logra que manifestemos alegría aún cuando no somos capaces de relacionarnos mediante un código. El lenguaje del alma, la esencia del espíritu... la risa.
Una materia que en ninguna cátedra se enseña, que no hay profesor que garantize la fórmula para tenerla. Un saber atávico cuyo origen es sólo posible de encontrar en los anales del interior humano, allí, donde todos los caminos convergen en un mismo individuo pseudo-racional.
No recuerdo la primera vez que me reí. Y a decir verdad, al evocar la última intancia en que lo hice mi mente me trae momentos muy anteriores a mi risotada más reciente. Es curioso, pero resulta ser que tengo todavía frescas en las paredes de mi memoria miles de situaciones en las que sucumbí ante las huestes del jolgorio y la satisfacción que datan de mucho tiempo atrás, de una época en la que mi contento era tan completo como inocente, de una Era de recreo permanente: mi niñez.
No es que quiera restarle mérito a la condición actual de mi hilaridad preadulta, pero aquella etapa fue de un regocijo constante, perenne. Sin dudas creo que la razón fundamental tiene que ver con el ánimo lúdico que conlleva innatamente la infancia. La vida como un juego, tomarlo todo con una percepción semi-real de lo que está verdaderamente sucediendo. No existe nada realmente grave, y lo que si lo es escapa en esa precisa ocasión a nuestra profunda comprensión, por razones obvias.
No obstante la inexorable llegada del baño de entorno y realidad comienza a empaparnos de a poco y así, gradualmente vamos dejando de lado esa plácida estación de la constante sonrisa para sumirnos en la monotonía de la objetiva subsitencia mundana. Esa que nos entrega esporádicas ráfagas de carcajadas que aguardamos ansiosos que vuelvan a pasar...
¿Dónde hemos dejado los juegos que supieron entretenernos horas infinitas en los irrecuperables tiempos de nuestra infancia? ¿Cómo es posible que hayamos permitido que el sistema irrigatorio de júbilo incesante se oxide bajo las aguas de la monotonía?
Si la risa es el lenguaje del alma, entonces la diversión es el dialécto del hombre, y es ahora cuando les pido a ustedes que nos entretengamos tratando de entender este juego de ciclos vividos que por propia decisión ya no permitimos regresar.

Retrato de una obsesión

2004-08-12T20:02:00.000-03:00

Es probablemente la mujer más hermosa del mundo. Apenas supera el metro y medio de estatura, pero dicen que las cosas buenas vienen en envases pequeños. Los ojos verdes parecen gemas preciosas olvidadas por algún Rey obnubilado por la belleza de este exquisito ser. El cabello negro como mil noches cae sobre el rostro de facciones suaves como la miel y se asemeja a una lluvia de oscuridad total, ante la cual es imposible no estremecerse. La piel, de color cobrizo, tiene la suavidad de la seda de oriente, pero la temperatura de las calderas del mismo Averno: un simple contacto cuerpo a cuerpo basta para que sucumba el corazón más recio. Dos elevaciones se alzan por sobre el todo, y entre sus curvas se puede permanecer toda la eternidad disfrutando, evadiendo la vorágine de la rutina. La planicie que lleva hasta la cavidad del ombligo está decorada con algunos lunares esparcidos por ahí, como piedras de un camino que conduce hacia la felicidad y el placer corporeo. Aunque allí apenas cabe una almendra, es en definitiva el lugar donde tiempo atrás la naturaleza comenzó su danza inpredescible de enigmática hermosura.
Se va acabando la pequeña porción de perfección humana. El curvoso sendero de sus piernas desemboca en el diminuto valle de los pies, donde pese a la menudencia, el resto del universo es insignificante.

No voy en avión, voy en tren

2004-08-07T20:32:00.000-03:00

Sublime placer, regocijo del alma. Liberación de la mente, aventura calma en un mundo que va a millas por hora. Primavera eterna, chapuzón a una laguna de paz interior. Encantamiento de sosiego, sortilegio de quietud.
Pocas cosas en la vulgaridad de la vida cotidiana se comparan con dormir en el tren. Sentir esa impotencia frente a dos parpados pesados como cortinas de hierro, empecinados en cerrar definitivamente nuestro local de sueños. El movimiento circular sacado de un libro básico de yoga de nuestro cuello tratando de evitar que el entumecimiento de los nervios sea definitivo. La poderosa mente sucumbiendo gradualmente ante el acunamiento de la oruga de hierro gigante sobre los rieles como una madre primeriza. Y las piernas implorando por un poco más de espacio, en un colchón de cinco vagones, en una cama de noventa grados de inclinación.
Pero comprobar que es imposible. Que algo o alguien -probablemente uno mismo, en complicidad con el subconsciente- ha urdido un hechizo imposible de evadir para procurarnos un poco de parsimonia, sentimiento que solemos pisotear sin darnos cuenta con los botines de punta metalica marca Estrés... ¿responsabilidades? ¿presiones? ¿obligaciones? nada son frente al implacable reloj biológico que conoce mejor que nadie cuando el monton de arena está por finiquitar.
Es increible que apenas unos minutos entre estación y estación equivalgan -o superen en muchos casos- a seis, siete horas de sueño. Que la profundidad de la somnolencia haga que ruidos estrepitosos de personas con tos, bocinas estridentes y nenes en llanto parezcan melodías dulces de arroró. Además, ¿qué otra prueba más se necesita para confirmar que se trata de un conjuro lanzado por nosotros mismos que el hecho de saber el momento preciso para despertarnos sin que nadie nos haya avisado? Lo sé, hay excepciones, a todos nos ha pasado más de una vez pasarnos de destino y amanecer en la estación Dondecarajoestoy. Pero aún cuando es así, la sensación dista muchísimo de ser enfado y bronca con uno. Por el contrario, con una sonrisa en el rostro comenzamos a resolver el puzzle de locación en el que decidimos meternos. Y es en ese instante cuando se ven los resultados positivos, donde podemos corroborar que al despertar, la mochila de tensión y agotamiento quedó olvidada en el asiento del furgón que abandonamos a toda prisa aún somniolientos.

Vamos las bandas

2004-07-31T18:56:00.000-03:00

El arte es un vago intento del hombre por expresar de alguna forma aquello que sólo el corazón -a su manera, en su lenguaje casi siempre incomprendido- puede interpretar dejando a un lado a las explicaciones racionales. A decir verdad, no me gusta criticar ninguna expresión artística por el simple hecho de que si a mi no me agrada, eso no me da la libertad de tirar abajo un monolito que de seguro a más de uno llenará sentimenal o espiritualmente. No obstante, uno siempre puede opinar.
Hace tiempo que vengo sintiendo un vacío musical en cuanto a lo que las grandes bandas de rock -me refiero a las auténticas, no a los productos de marketing- respecta. El útlimo grupo que considero que marcó un antes y un después de la decada de los noventa para acá fue Nirvana: luego sobrevino un período gris lleno de mediocridad, todo ya inventado, todo sin espíritu, sin alma.
Gradualmente las buenas bandas comenzaron a flaquear. Los Guns sufrieron una de las separaciones que la historia del rock más llorará por toda la eternidad, Metallica traicionó sus raices firmes e inquebrantables de metal por las tentaciones del diablo-mercado; y Aerosmith colgó los botines en la cancha de la composición de letras heartbrakers que supieron identificarnos a todos y permitió que otros escriban para ellos. Como contagiados de este maleficio de antimusicalidad, los Rolling -banda que no me gusta pero respeto como a pocas- consideraron oportuno traicionar más de treinta años de fidelidad con su público y dieron un show haciendo playback... ¿dónde quedó la escencia del arte?¿qué fue del genuino deseo de consagrarse por siempre en el paraíso del recuerdo popular?
Pero el hueco debía ser llenado, y aprovechando la ausencia de una aplanadora de escenarios en escena brindando giras de años enteros por el sólo placer de hacer vibrar con pinceladas acústicas a más de 150 mil almas al palo, el Aparato optó por la más fácil. Así, los encuentros ocasionales en garages y pubs under para zapar algunos acordes amateurmente fueron suplantados por castings -tal como para una propaganda de TV- y las aberraciones que surgieron resultaron nefastas, por razones obvias.
La cuestión pasó a primordiar al vil metal por sobre la vocación y el empuje del corazón a sentirse comprendido mediante un lenguaje distinto, para unos pocos. Se rellenaron estereotipos tan claros como penosos, con una falta de raciocinio alarmante, de peligrosa proyección generacional a corto y mediano plazo.
Lo peor de todo es que no me alcanza con descargarme a través de estas lineas, porque el adolescente-revelde-rocker que todavía reside en mi -y espero nunca me abandone- clama a gritos por poder liberarse de la monotonía de la vida y salir a llevarse puesto al mundo acompañado por material sonoro descollante, mas las pedorras alternativas que se ofrecen dejan demasiado que desear.

Aullen conmigo en este post suplicante por una pizca de dignidad melódica y aptitud artística en los años venideros... por respeto a la historia y cuidado del futuro.

Fe de erratas

2004-07-23T23:29:00.000-03:00

En tiempos en los que el hombre le ha puesto precio a sus valores, ofreciendo su alma al diablo a cambio de recompenzas materiales y títulos de nobleza efímera, resulta tan paradójico como reconfortante el hecho de seguir festejando el día del amigo. A lo largo de la historia, tenemos una diversidad de fechas practicamente para todos los gustos y de todos los colores: día de la madre, del bombero voluntario, del padre, de la raza, del periodista, del empleado de comercio, de la secretaría, y podríamos continuar así hasta cubrir el año entero, sin tener en cuenta los cumpleaños, las fechas patrias y las datas festivamente importantes. Al momento de festejar o celebrar dichos días, las aguas quedan divididas en dos claros bandos: están los que atribuyen a la felicitación o el abrazo cuestiones netamente marketineras -generar una excusa para un gasto- y optan por la indiferencia argumentando que cualquier día es un día apto para honrar a un viejo verdulero laburante o a una novia apasionada. En contraste, el grupo restante suele tener en cuenta estas oportunidades para obsequiar, elogiar, aplaudir, saludar e incluso brindar con su canillita de confianza o su profesor de la vida más influyente, sin importar las genuinas razones que generen tal instancia.
El día del amigo es un momento cuasiperfecto, uno de los pocos que produce una yuxtaposición de las mencionadas posturas tan claramente diferenciadas y enfrentadas: a los que descreen del fundamento original les permite disfrutar de una cena, compartir una cerveza o una reunión con sus amistades -tal como en cualquier otro momento del año-, mientras que a los románticos del pretexto les permite enamorarse del sólo hecho de exisitir para seguir construyendo algo tan tangible y a la vez insondable como lo es la amistad.
Pero más allá del análisis que se puede realizar sobre el asunto, creo que quien ideó el día del amigo incurrió en una pequeña fe de erratas al nombrarlo. Cualquiera de ustedes que posea una amistad de raíz, inquebrantable, eterna e intrínseca sabrá muy bien que es muy delgada la línea entre eso y la hermandad; de valores semejantes y principios tan francos como nobles. Si a esto le agregamos que en toda la vastedad de nuestro calendario de celebraciones inventadas no tenemos una fecha para nuestros pares en la jauría me convenzo que el Día del Amigo debería llamarse Día del Hermano.

Hola...? hay alguien ahí?

2004-07-16T02:09:00.000-03:00

Soy todavía un pendejo, aunque ya pasé hacer tiempo la adolescencia. A decir verdad, la puerta de entrada al terreno de la adultez asoma muy lejos en mi horizonte, sin embargo ya puedo percibir su inminente llegada y en cierta forma cómo va a ser. Soy un pibe común, de la clase media, con sus propias dudas y miedos, con sus certezas y sus convicciones. Me conformo con lo que tengo y lo que no puedo tener no me aflige. En este sentido tengo mis lujitos cada tanto, juntando algo de guita y con algún que otro sacrificio menor. Así poseo, luego de haber cumplido mi condena durante 6 meses con Visa, mi propio celular. No tiene pantalla color, no manda mensajes de texto, no me dice como están mis acciones en la Wall Street, no tiene el pronóstico del tiempo y obviamente no posee cámara de fotos. Es un télefono, hecho y derecho y nada más. El uso que le doy es el de cualquier pibe común, que quiere poder ubicar a quién sea -o ser ubicado por quién sea- en todo momento... ventajas de la era de la comunicación que le dicen, vio? Debe haber miles de personas normales en todo el país que utilizan el teléfono de la misma manera que yo y que -más allá de los chiches que el juguete posea- tienen el servicio solamente por el servicio en sí mismo. Tipos grandes, pendejos, madres, laburantes, desocupados, abuelas, gordos, flacos, fieles y no tanto; y la lista continúa perpetuamente y es tan amplia como la diversidad del ser humano. Sin embargo, el monstruo-mercado no nos contempla a todos en sus insondables cánones: en lugar de acuñarnos y representarnos ha optado por fabricar un prototipo de usuario que no existe, que es de plástico. Así, podemos ver las miles de propagandas que recibimos por la cabeza -y que entre otras cosas han llevado a nuestra generación a creer que no existe la posibilidad de sobrevivir sin adquirir un móvil- mostrandonos humanoides empleando las propiedades de la telefonía celular en usos que están a miles de años luz de nuestra galaxia de realidad. Vamos, no creo que ninguna de las personas que están leyendo esta reflexión hayan realizado alguna vez un salto abismal hacia el interior del gran cañon con su grupo de amigos, o que en un boliche -que pretende ser un extracto de la vida nocturna del argentino estándar- existan únicamente flacos con lomo de stripper y minas con curvas de top-model religionando el culto de la apariencia y el materialismo. ¿Cómo pretenden que uno se identifique con un chabón que tiene en la mano una nave-teléfono que le permite ganarse una mina con sólo sacarle una foto cuando sigo apelando a la infalible parabólica humana para llamar a mi mamá y avisarle que me deje comida en el microondas?
Pero lo más triste es que compramos, una y otra vez, la pildora que no tiene absolutamente nada que ver con nuestros síntomas de verdad y existencia. Esa es la que más nos gusta, porque amamos jugar a que somos lo que no somos. Y entonces vemos a la flaca cagándose de risa del pobre pibe -que podrías ser vos, o yo- comparándolo con su perro y decimos, como a lo largo de nuestra historia: yo quiero eso, al tiempo que sepultamos bajo tierra la pequeña voz decepcionada que clama a gritos que prevalezca la verdadera humanidad.

Al fin llegaste

2004-07-12T23:19:00.000-03:00

Frío. Implacable, atroz, que cala los huesos y congela la médula hasta dejarla como una estalactita perenne. Para muchos la perdición de las articulaciones, la peor temporada del año, la estación que no debería estacionar; que pone a las personas mal predispuestas, con poca paciencia y ganas de llegar al hogar. Se le atribuye al invierno propiedades criminales, mortales que llegan junto a su complice: la baja temperatura.
Mortal, tajante... ¿cómo se puede hacer semejante injusta acusación? El frio es calor: el calor es vida. No quiero que esta afirmación suene a frase barata o a una contradiccion obvia sacada del diccionario metafórico del poeta mediocre, pero realmente lo siento así. ¿Hay acaso alguna oportunidad en la que uno se sienta más vivo que cuando comienza el proceso gradual de calentar la gélida cama con el cuerpo como ancestral catalizador? Vamos, ¿existe en la pluralidad de las sensaciones del tacto algo más reconfortante que percibir la calidez de una persona que con apenas su existir es capaz de disiparnos toda remnisencia de clima helado?
Y aún hay más, mucho más. En esta época en la que algunos caemos ante el encantamiento glacial, todo cobra otro sentido. El regreso a casa tiene su propio sabor a nuevo, cosa que el verano se encarga de quitarnos en forma abrupta -y pegajosa. Los encuentros entre cuatro paredes nos convierten en seres más habladores, más humanos, con ganas de escuchar y compartir en lugar de disiparnos en la vulgaridad del estío.
Quizás mi especie esté por naturaleza más predispuesta a la exposición atérida que las demás, pero mientras va llegando al final esta breve refexión vayan permitiendo que el fuego de estas palabras les quite ese preconcepto condenatorio sobre el perverso frío que -inocente- lo único que lleva consigo es su implicita promesa de hipotérmico calor.

Esperanza perdida (feliz día de la patria)

2004-07-11T04:49:00.000-03:00

La plebe llegaba al palacio en pequeños grupos. Todos portando sus inofensivas armas: ollas, cucharones y sartenes. La paciencia había sido agotada. Sus sentimientos, ultrajados. El triste juego de la mentira y el atropello había llegado a su final. Manosear el molde de un estado que quiere crecer tiene sus costos. Casi siempre se paga con turbios arreglos, mas en determinados casos, cuando es genuinamente el pueblo quien exige acción y respuesta, el precio se paga con sangre y revolución. Y la historia nunca olvida una revolución.
Las huestes reales los esperaban formando un cordón humano que se extendía por todo el perímetro de la atrincherada fortaleza. Armados hasta los dientes, con una actitud claramente ofensiva y sin ningún aparente reparo en la dignidad o el honor del ser. Su utópico objetivo era tan claro como determinante y cruel. Acabarían con la espontánea manifestación de bronca e impotencia a como de lugar, sin piedad de ser necesario.
Cuando hubo una concentración total de gente, empezaron los cánticos, las melodías tristes de un pueblo harto del abuso. Hubo también ciertos desubicados, que tal vez por furia o quizás por motivos más obscuros atentaron contra la seguridad de todos y contra la motivación original de la protesta. La mecha se encendió, y la bomba comenzó a relamerse, ansiosa por provocar una explosión sin precedentes.
Entonces los bárbaros decidieron actuar, y el infierno se desató sobre la tierra, una vez más, como en un cuadro dantesco de la vida exhibiendo lo peor del hombre supuestamente civilizado. La caballería avanzaba sobre las personas como pisando la hierba. La infantería acribillaba inhumanamente a aquellos que lograban evadir a los jinetes apocalípticos. El deseo y la esperanza se fusionaron con el miedo y la desesperación para convertirse en una reacción ebullitiva de violencia sin control. Gritos, sangre, lágrimas y un manto de desilusión cubriendo la desazón de haber quedado a mitad de un camino glorioso.
Fue una tarde que vivirá en la infamia nacional hasta el resto de sus agitados días. Fue el día que la patria esclavizada intentó romper sus vínculos, y la libertad la abandonó.

* Nota publicada en mi anterior -y abandonado- blog que me pareció oportuno volver a publicar teniendo en cuenta la fecha patria.
* Las fotografías fueron tomadas de acá

Espejo del deseo

2004-07-03T17:54:00.000-03:00

Ella salió de su casa con la mejor ropa con la que contaba, recién bañadita y producida a full para arrancar corazones. Según cuentan los ángeles que desde el cielo la vieron pasar esa tarde, hasta el mismo Maestro se asomó por una nube y se felicitó a si mismo por la majestuosidad de la obra que 21 años atrás él había creado.
El ser humano es un animal que admira la belleza ajena y la propia en cualquiera de sus ámbitos, en cualquier aspecto, primordialmente el personal. No es pecado mirarse una y otra vez en el espejo en búsqueda de un equilibrio-íntimo temporal que nos propine una tregua interna con nuestro -casi siempre- alicaído ego.
Ella subió la rampa de la estación de tren de siempre para ir al trabajo, radiante, en llamas. No existía ninguna razón particular para tanto despliegue de producción y arreglos más que la propia satisfacción de sentirse mujer, de demostrarse que cada tanto una lavada de cara en el look tiene un sentido actoral tan extravagante como divertido. Jugar a ser otro ser.
Es increible que la armonía con el cuerpo repercuta como una bomba de estruendo en los tímpanos de la mente y nos haga encarar el día de otra manera, más amena, más feliz por apenas dedicarle unos minutos más al cuidado de los aspectos externos. Pero así es: Una especie de máscara de lo que no somos -y jamás seremos-; un disfraz de un sueño inconciente e inalcanzable... la perfección.
Ella estaba llegando al molinete del andén cuando se percató de que el tren ya estaba casi listo para salir y que, en el extremo opuesto, el guarda de la estación tronaba a viva voz su silbato indicando que se estaban por cerrar las puertas. Tan rápido como pudo sacó su boletó y lo insertó en la máquina, al tiempo que el empleado ferroviario le hacia señas de que le estaba deteniendo la puerta: todo un caballero.
En el mismo momento que ella estaba ingresando en el vagón celebrando su suerte, con total vehemencia y descaro el guarda le aplicó un tremendo sarpazo en uno de sus redondos pechos, aprovechando la imposibilidad de la reacción y la defensa de su presa mientras la puerta se cerraba.
La belleza es un arma de doble filo cuyo precio por garantizar un pasaje de tranquilidad, bienestar y homeostásis a veces suele pagarse muy alto, en manos de bestias irracionales que no pueden contener su instinto de acabar con el castillo de ladrillos sutiles levantado poco a poco.
Tal como sucede con las pertenencias de mucho valor, la hermosura es un bien muy preciado que no siempre conviene ostentar.

*Nota inspirada en la Estación de Martínez en un viaje a cualquierparte.

1986 veces gracias

2004-06-30T02:00:00.000-03:00

Hoy se cumplen 18 años desde que la selección argentina ganó el mundial de México, en lo que fue el torneo consagratorio para Diego Maradona, quien le demostró al mundo que para ser glorioso simplemente hay que jugar con el corazón.
Más allá de las controversias, más allá de la "mano de Dios", más allá del tiempo y el olvido, desde Vida de Perros, un pequeño aporte personal en agradecimiento por tanta felicidad obsequiada gratuitamente..

ILUMINADO

La cinta se reproduce una y mil veces en los cinco continentes y muestra siempre la misma jugada que el mundo entero conoce de memoria. Ante semejante fragmento de perfección, no existe un adjetivo que pinte de cuerpo entero tal obra. No hay palabra en el idioma que describa tanta belleza, ni metáfora en la poesía capaz de ilustrar tanto arte.
Para los escépticos, es la prueba definitiva de que la excelencia humana es posible si existe una conviccion pura. Para los románticos, es la verdad irrefutable de la magnitud del corazón.
La cinta se reproduce una y mil veces. Toma la pelota en la mitad de la cancha y va. Como un cometa albiceleste con una trayectoria indesviable. Surgen dos ingenuos rivales, que toscos intentan arrebatarle su tesoro. Pero nada lo detiene. Con un firulete sobre el balón los deja en el camino, atónitos. Y sigue. El sol rebota en su objetivo y lo tiñe de dorado, mas aún falta. Camuflado, desde el verde del campo salta un león blanco en busca de su presa. Sin embargo, con un solo movimiento de cintura, la presa le deja en triste evidencia al depredador que todavía la mente es superior a la fuerza. Y continúa, nada lo detiene. Su convicción divina lo hace imparable y la distancia hasta su meta va disminuyendo.
Las almas de todo un pueblo se unen por una vez en un mismo sentimiento. Es la revancha otorgada por el destino, es la esperanza a manos de un mortal que avanza sobre las huestes enemigas a paso redoblado. No para. Un agente de inteligencia especialmente entrenado arremete inhumanamente contra su objetivo. Lejos de sentir dolor, la determinacion se incrementa alimentada por la sed de venganza. Con la gracia de una gacela, hace un toquecito pequeño, enorme, engancha hacia adentro y sobrepasa al defensor.
La suerte esta echada. Ni una alteracion en la armonia del universo seria capaz de revertir el designio.
Sabiendo que es la última esperanza de una nación rendida, el arquero sale a matar o morir. ¿Qué importan los códigos de los hombres en tiempos de traición e hipocresía? La orden del cerebro es irreprimible: detenerlo, a cualquier precio. Desde atrás, un devoto más del credo de la deslealtad se une a la infame misión de acabar con la hermosura. Pero ambos fracasan. Con su pierna mística pasa el balón a la derecha, aunque en una milésima de segundo se encuentra nuevamente siendo mimada por el pie zurdo. Atrás quedó el portero y su inútil intento de detener lo imparable. La terrible patada del restante guardián del area resulta también infructuosa.
Todo un país eleva su grito de revancha hacia el cielo y el pórtico del paraíso se abre de un sacudón. En cada rincón del territorio argentino se huele la dulce fragancia del desquite legítimo.
La cinta se reproduce una y mil veces. Mansa y calma la pelota ingresa en el arco, como pidiendo permiso. Hacia el lado opuesto sale corriendo una figura humana, con un brazo en alto y con los puños cerrados. Se trata del hombre que tuvo una convicción pura y una determinación divina para realizarla.

* Iluminado fue publicado en mi anterior -y abandonado- blog, pero por razones de orgullo irreprimible no puedo evitar publicar esta nota cada oportunidad que valga la pena.

Runaway

2004-06-25T23:45:00.000-03:00

En la estipulada lista de items a cumplir en la vida figuran todo tipo de búsquedas internas que -según aprendemos de chicos- nos constituyen como personas y al final de nuestro camino, cuando nos toca mirar atrás, podemos afirmar si nos hemos realizado o no.
Dentro de las más tradicionales y -porque no decirlo- acartonadas encontramos las clásicas tener un hijo, escribir un libro, plantar un árbol... eventualmente alguno podrá agregar desenvolverse en una profesión, salvar una vida y así el listado resulta tan interminable como los deseos del hombre de ser noble y honrado eternamente.En mi pequeña e incipiente agenda de búsquedas personales sin embargo debo confesar que hay una que ha quedado sin poder ser satisfecha para siempre. La música es arte, y el arte es la expresión humana de sus sentimientos más profundos, razón por lo cual creo que acudir a un recital multitudinario -de esos al palo y a estadio lleno- es perfectamente considerable como una meta a cumplir. Aunque he ido -y seguiré llendo- a varios shows de disversas bandas, la triste realidad indica que jamás fui a ver a Los Pericos...
De un día para el otro, repentino como un relámpago, el Bahiano luego de 17 años dijo basta y decidió separarse del grupo, sin dar ningún tipo de explicación más que un "EN MARZO DEL 2004 EL BAHIANO DEJO LA BANDA, POR DECISION PROPIA" en el sitio oficial. Las razones están a años luz de distancia de nuestra galaxia de ignorancia en esta cuestión y jamás sabremos bien los entretelones que llevaron a la ruptura, a menos que en mucho tiempo alguno de los integrantes saque algo a flote un motivo real y concreto. Mientras tanto, todo seguirá en las penumbras y las especulaciones.

Eu Vi llegar

Pensandolo bien, era bastante previsible que el Bahiano estaba marcando su propio camino de a poco. Cerca de la última etapa, se lo comenzó a ver mil veces más mediático que antes, y de hecho acepto trabajos de conducción de programas en radio y participaciones actorales en TV. Y unos pocos meses antes, Vicentico sacudió el mundillo del rock nacional con la noticia de que dejaba los Fabulosos Cadillacs para iniciarse como solista. Eso sin olvidarnos de Ivan Noble paralelamente anunciaba a viva voz que dejaba los Caballeros de la Quema, y si queremos ahondar más en la cuestión, un poco más atrás, Gustavo Ceratti disolvió Soda Stereo para incursionar en la senda de la soledad musical.
Una corriente de pensamiento-fan adjudica estos cambios repentinos de clima a cuestiones de empuje no correspondido por el resto de los integrantes o motivos de creciemiento personal, aunque una oscura parcialidad atribuye el giro de 180 grados al vil metal, a la guita, a los verdes... Y vamos a ser honestos, más de uno se habrá llevado una tremenda desilusión al ver a Vicentico, el mismo que se paseaba por los suburbios de las localidades más pobres de Buenos Aires en las letras de sus canciones abrazado a Ricky Martín cantando La Bomba. En momentos así es imposible no pensar que, al fin y al cabo, el ser humano sigue siendo débil a ciertas tentaciones.

Pupilas lejanas

Lo cierto es que Los Pericos van a seguir tocando y de hecho se viene un nuevo disco, ya sin su vocalista original, el Bahiano, el ícono más representativo del grupo. Pero todos sabemos que un escenario sin la calva figura del lider levantando a la muchachada nunca va a ser lo mismo. Y aunque podré concurrir a verlos con la nueva formación, en mi siempre resonará el falsete característico distorsionando las vocales hasta que se pierdan en la eternidad del recuerdo.

* Las noticias de esta gloriosa banda acá están

Basura (miro en tu mente y LEO basura)

2004-06-21T15:31:00.000-03:00

La nueva enfermedad del siglo XXI, un mal al que ni los expertos en el tema le han encontrado una cura. Los medios de contagio y reproduccción son tan abundantes que esta afección virtual dificilmente vaya a parar en los próximos años. Por el contrario, haciendo un rewind mental rápido, puedo darme cuenta que hace un año recibía como mucho 10 mails basura (spam) por día en mi casilla y ahora estoy promediando los 40. Si multiplicamos los 40 spams diarios que recibe un usuario standar de internet (lectura de mail, más alguna eventual visita a algún diario o sitio de internet interesante) por las 150 millones de personas que se conectan a la web -cifra correspondientes a enero de 1999, por lo tanto ultra desactualizada- obtendremos la inmesurable suma de 6.000.000.000 de correos electrónicos que son enviados diariamente con la única finalidad de rompernos las bolas.
Desde "INSTRUCCIONES PARA ESTIRAR SU PENE", pasando por "Make your own Molotov Bomb!" (haga su propia bomba molotov), sin olvidarnos claro de "A.B, se ha ganado un crucero por el caribe! llamenos" hasta llegar a las infinitas ofertas sexuales con animales, menores de edad y abuelas, tristemente debemos afirmar que el correo basura le ha ganado la batalla a la privacidad e implacablemente se ha apoderado del terreno en lo que a la problemática habitual del uso de la navegación respecta.
Es muy fina la diferencia con el gran problema de los viruses, que con el correr de los tiempos su ferocidad ha sido aplacada gracias al Divine Norton y su tropa de angeles en Symantec Corporation. Muchas veces arriban a nuestra casilla correos cuyo asunto engañoso es "Como estás?" y tendemos a abrir ese mensaje en busca de algo más que una mera propaganda extravagante. Pero los usuarios de internet y la PC hemos aprendido el poder del back-up y tener el antivirus actualizado, y hoy por hoy nos reimos a carcajadas de estos agentes contaminantes de sistemas y sus obvios métodos de activación.
Sin embargo, pese a los miles de programas anti-spam que han salido y los filtros de usuarios existentes, el uso abusivo de publicidad por mail parece no detenerse más. La única solución aparente es configurar nuestro correo para recibir solamente mensajes de gente que esté en nuestros contactos, privándonos así de toda comunicación con formas de vida en otras galaxias humanas que quieran entablar diálogo con nosotros.

Una conclusión moraléjica:

Pese al alarde con el que el ser humano habla de sus avances en la ciencia y la tecnología aplicada al bienestar del medio-ambiente, nunca le ha podido brindar una respuesta eficaz a la preocupación que genera la basura inorgánica generada por sus propios vicios y placeres materiales, al tiempo que mira para el otro costado mientras el asunto crece y crece como gigantescas montañas.
Así mismo, en el aspecto de la comunicación, el hombre alardea de sus implementos en la velocidad y los adelantos orientados a hacer de la comunicación algo más directo y sencillo, mas todavía no ha podido lograr superar el contratiempo de la basura inorgánica digital generada para satisfacer vicios y placeres materiales.

Para finalizar, una pregunta que me gustaría que alguna de las almas que deambulan por este callejón digital me respondan en los Aullidos:

¿¿¿ALGUNA VEZ A ALGUIEN LE HA SIDO LO SUFICIENTEMENTE UTIL UN SPAM COMO PARA RESPONDERLO O LLAMAR AL NUMERO QUE ALLÍ FIGURE???

*Gracias a La Relikia por haber inspirado esta nota con el artículo similar que ahí figura.
*Los datos de los usuarios de internet fueron tomados de acá.

Un cuento

2004-06-20T00:27:00.000-03:00

Errores (de cualquier tipo)

Martín se levantó con un fuerte dolor de cabeza. La noche fue larga y tediosa y fueron muy pocas las horas de sueño dormidas. La discusión de la noche anterior con Carolina había sido muy fuerte y sentía que el asunto se le escapaba de las manos. ¿Si la amaba, por qué le costaba tanto demostrárselo?
Se sentó en la mesa y se sirvió café en una taza blanca que decía Tincho te amo. Mientras tomaba la infusión pensaba una y otra vez lo mismo: "se me está yendo de las manos".
Se conocieron en una fiesta de un amigo en común cuando los dos tenían 15 años. Cuando fueron presentados, ambos sintieron una extraña sensación en el estómago. Como si mil mariposas recorrieran su interior. Desde esa misma noche estaban juntos. Habían convivido toda su adolescencia y habían entrado a la adultez de la misma manera, juntos.
Sin embargo las cosas no marchaban como antes. Martín gradualmente había dejado de prestarle atención y en él escaseaban los detalles que fortalecen a las relaciones. Ya no había tantos regalos, y casi ningún te amo o te extraño. El motivo era muy claro: entre la carrera y el trabajo, se le hacía muy difícil estar bien durante el día. Ella en cambio no trabajaba ni estudiaba. Como pertenecía a una familia muy rica eso no era necesario. Pero si sentía que algo raro estaba pasando. Aunque estaba ofendida amorosamente, seguía haciendo las mismas cosas que cuando era joven, porque lo amaba como a nadie.
Martín se levantó para lavar la taza y el plato donde había comido esas tostadas quemadas. Mientras lavaba los trastos, con una sonrisa enorme que le dividía la cara en dos, llegó a la conclusión de que esa misma tarde iría a la casa, le tocaría el timbre y cuando saliera le daría el beso más apasionado que jamás le había dado. Acompañado por un ramo de 27 rosas, le reafirmaría su infinita pasión hacia ella y su completa dependencia hacia ella. Se puso el traje que Carolina le había regalado para el bautismo de su sobrina, tomó la camioneta, la billetera con la tarjeta de crédito y se fue.
La camioneta llevaba una velocidad media. No había apuro, no está vez. Todo era tranquilidad. Cuando conducía, Martín se esforzaba por recordar las flores favoritas de su amor... Rosas, se mentía. Fresias, se engañaba. ¡Violetas!, sí, violetas, como su color preferido. Encontró una florería y le compró, como había decidido anteriormente, un ramo de 27 flores hermosas, casi tan hermosas como ella. Su próximo destino era la joyería. Una vez ahí, Martín pidió por el mejor anillo que tuviera el local. Le trajeron uno perfecto, de un oro purísimo como el amor que él sentía hacia Carolina. Cuando estuvo hecha la inscripción interior, se marchó.
La camioneta iba a una velocidad bastante alta. Estaba apurado y ansioso. No veía la hora de verle a su amada incondicional la carita de ángel que pondría cuando lo viera llegar. Mientras conducía, con su mano libre sostenía la reciente adquisición. Una y mil veces repasaba la inscripción que acababa de elegir. No lo convencía del todo...
Martín no vio el taxi que se cruzó con el semáforo en rojo. No estaba lo suficientemente atento. La camioneta quedó dada vuelta, con las ruedas hacia el cielo y el techo apoyado contra el pavimento. El taxi quedó incrustado en un local que estaba cerrado. Cuando la policía logró sacar el cuerpo sin vida del muchacho del interior del automóvil, un pequeño anillo dorado cayó de su mano inerte. En el borde interior llevaba una pequeña inscripción: "Te amo con locura, casate conmigo".

Apenas una reflexión

2004-06-15T15:53:00.000-03:00

Tan sólo un instante. Apenas un santiamén en la infinidad del tiempo. Nada más que un segundo insignificante en la vida... o una vida insignificante y nada más en un segundo.

Uno tiende a confiar en su propia suerte con respecto a los asuntos de las desgracias. Miramos con cómoda distancia lo que acontece en los canales de TV y los noticieros aferrados a esa visión Hollywoodense de irrealidad mediática. Apenas ante hechos como los del 9 del 11 frotamos nuestros ojos, o nos pellizcamos sútilmente para corroborar que, efectivamente, la realidad a veces supera a la ficción. Pero siempre confiamos en nuestra suerte. En la diversidad de factores que, multiplicados por el azar, hacen que las probabilidades de que nos toque pasar una mala sean vaguísimas, remotas.
Sin embargo, cada tanto las serenas costas de nuestra tranquilidad suelen sufrir inundaciones de realidad que percibimos esporádicamente, que miramos de reojo, como no queriendo hacernos cargo.
El domingo por la mañana desayuné con la noticia de la muerte de Lisandro Barrau, un pibe de 24 años, murguero, que iba con un amigo en la moto en pleno centro de Buenos Aires hasta que llegó a un control policial. Los agentes que allí esperaban, le hicieron señas de que descendieran, mas el que conducía el vehículo hizo caso omiso de la orden. Sin dudarlo, un oficial desenfundó su arma y le disparó a Leandro en la nuca, matándolo en el instante...

Tan sólo un instante. Apenas un santiamén en la infinidad del tiempo. Nada más que un segundo insignificante en la vida... o una vida insignificante y nada más en un segundo.

Sería una estupidez de un medio que no pretendo ser ponerme a escribir cursilerías con respecto a este incidente. Caer en el latiguillo "era un pibe bárbaro, lo quería todo el mundo" no me lo perdonarían los más grandes escritores periodistas de la historia ni yo mismo. En definitiva, poco sé de Lisandro y no es la intención de esta nota hacer más leña sobre un árbol tan venido abajo y empleado para otros fines.
Lo que definitivamente si sé es que en ese preciso momento varias vidas se volvieron insignificantes en un parpadeo eterno, que ya no tiene vuelta atrás.
Por alguna extraña razón esta vez la filtración de realidad llegó a mojarme los dedos en mi placentera isla de tranquilidad. Quizás sea por la cantidad de factores en común que encontré con el tipo de vida de Lisandro, por sus familiares que -desesperados- fueron hasta la comisaría a clamar por la cabeza del asesino o simplemente porque quizás el agua ya está a la altura del cuello y no parece que vaya a bajar.

El partido del que todos hablan

2004-06-11T15:38:00.000-03:00

Fútbol, deporte de contacto físico, de caudillos que basan su autoridad en palabras... o hechos. Un partido con muchísimo más en juego que un clásico entre clubes eternamente rivales. Suficientes factores como para suponer que uno de los descenlaces que tendría el primer enfrentamiento entre Boca y River por la Copa Libertadores podía desembocar en la batahola que resultó. Vamos a ser honestos: difícil es para el hombre en momentos de tanta presión mantener la cordura y optar por el profesionalismo -ese vocablo tan escuchado en las últimas horas- y evocar a la parte racional de la mente para que meta paño frio a la situación. No obstante no justifico la violencia, y lo que los jugadores generaron ayer fue justamente eso: una suerte de Coliseo Contemporaneo con veintidos gladiadores batiendose a un duelo casi mortal por entretener al público. Sin embargo, en la antiguedad, el público luego del espectáculo se retiraba a sus quehaceres con normalidad. Aquí, un incidente de tales magnitudes puede desembocar perfectamente -como la historia señala que ha sucedido- en un altercado entre hinchadas con consecuencias nefastas, nefastas para todos, nefastas para el fútbol. Y mucho se habla. Todos se convierten en dueños de la verdad y desde una postura cuasi-divina señalan con el dedo las conductas reprochables. Pero dentro de cada uno habita un animal que la naturaleza todavía no ha podido -si es que le interesa hacerlo- domar, domesticar. Esta fiera cada tanto sale a la luz de su escondite sombrío para mostrar la feroz realidad del hombre. En cualquier ámbito, cualquier circunstancia. La mayoría de las veces en nuestro interior, y hasta allí llega. Otras aflora en público, y eventualmente en privado. A vos, lector te pregunto: ¿nunca sentiste unas ganas atroces de hacer algo que tu -en ese momento- disminuído pero siempre latente sentido común clama a gritos que ni lo pienses?
Entonces hablar de profesionalismo en una situación así es complicado. No es ningún tipo de atenuante ni justificativo, aunque así lo parezca. Mas estos hombres pasan su vida entera trabajando bajo situaciones límites, de extrema fricción con otros humanos. Y nunca sucede nada.
Finalmente, en este sentido es comprensible, ante la diversidad de los intereses en juego, la enormidad de las presiones, y la ferocidad con la que se jugó el partido, el profesionalismo haya sido desplazado, aunque sea temporalmente, por el salvajismo.

Utópica felicidad

2004-06-07T20:12:00.000-03:00

En este hermoso país en donde a cada logro personal le atribuimos una valoración potenciada a la enésima raíz quiero celebrar que he renunciado a mi trabajo. Muchos me tildarán de loco, otros de afortunado. Lo cierto es que el ser humano tiende a cansarse de todo, y en especial, de lo rutinario. Es un proceso en el cual, gradualmente el óxido va sulfatando las pilas que vienen incluídas con el precio de conseguir un laburo nuevo. Así pues, luego de casi tres años le dije chau a mi anterior empleo. Fue, por suerte, en los mejores términos con mis jefes y la empresa, cosa que le deja a la conciencia una grata sensación de haber hecho las cosas de la manera correcta.
Como buen hijo de la incertidumbre (recomiendo leer la nota en este blog con ese nombre) no pude darme esa satisfacción personal hasta no haberme procurado otro trabajo. Es por esto que a partir de mañana arranca en mi vida un nuevo capítulo para escribir con la pluma de la inexperiencia: ATENTO Argentina. Una empresa seria según parece, con posibilidades de crecimiento interno sumamente interesantes y acorde a mis afinidades.
Antes de seguir ahondando en cuestiones personales que poco tienen que ver con las ganas de escribir que me gobiernan, destaco entonces ya son dos las razones para el festejo: un joven argentino -contra toda la paranoía generada por los viejos que nos educaron- arriesgando su incierta seguridad económica dio por cerrado una etapa laboral al tiempo que le abrió las puertas a otra, en los papeles, mucho más interesante.
Lo curioso es que todo esto llegó precisamente el mismo día de mi incipiente profesión, que es el periodismo. Sin dudas un perfecto reflejo de otro de los problemas que padecemos los Hijos de la Incertidumbre: contar con un título y una genuina vocación pero no poder laburar de lleno en eso que tanto nos apasiona, por razones mil que en otra nota algún día detallaré.
No obstante estoy utópicamente feliz y quiero compartirlo con ustedes, mis semejantes, mis compañeros de la jauría. Sobran los motivos para descorchar el champú y embriagarnos con sus burbujas esperanzadoras. En este mismo momento debe haber miles de pibes como yo, que están entreteniendo a sus familias con el relato épico de la entrevista superada, la capacitación sobrellevada y la ansiada firma en el papel. Contra todo pronóstico, contra toda realidad adversa. Y aunque no pueda ejercer en un cien porciento mi vocación de periodista, aquí estoy, escribiendo en este blog, lujo que me puedo bancar gracias al mango que ganaré de ahora en adelante en mi nuevo trabajo.

FELIZ DÍA A TODOS MIS COLEGAS PERIODISTAS, EN ESPECIAL A LOS APRENDICES COMO YO QUE LA REMAMOS DÍA A DÍA . SALUD ! ! !

La vida te da sorpresas

2004-06-06T22:15:00.000-03:00

Justo cuando mi autoestima comenzaba a flaquear, ahí, unos centímetros antes de caer en el abísmo del abandono creativo, tan sólo unas pocas líneas revivaron el instinto de invención de la mente humana. Un comentario amigable de un completo desconocido... desconocido en cierta forma, porque el pequeño texto en sí habla mucho de la persona, de sus intereses, de su forma de ser, de su solidaridad y nivel de inteligencia.
Sin más vueltas linguísticas y alabanzas a mi mismo, paso a explicar: Alguien encontró mi Blog en la vasta infinidad de la web y le pareció lo suficientemente bueno para comentar algo al respecto.

Eternas gracias al creador de Relikia. Eternas gracias por el breve pero auspicioso post y sobre todo gracias eternas por haberme dado más motivación para seguir escribiendo.

Relikia - No dejen de ver el comentario en cuestión y obviamente el blog en sí mismo.

De pistolas y rosas

2004-05-30T23:10:00.000-03:00

Para muchos la mejor banda de rock de los noventa. Para otros de la historia, y para otros tantos se quedaron en la mitad del camino de la eternidad. Lo cierto es que con su repentina -pero previsible- separación los Guns quedaron para siempre en los anales de los grupos que pudieron ser. No, no estoy loco. Es cierto, los Guns fueron, y en qué medida. Conquistaron el planeta a base de una identidad rockera que les permitió alternar canciones knock-outeadoras que elevan a la décima potencia las ganas de llevarse puesto al mundo y baladas heart-brakers que al escucharlas el amor parece ser un sentimiento tan ambiguo que puede llevarte de la felicidad a la locura en un instante. En cada puerto que visitaban, se desataba una insania y un fanatismo sólo comparable al que despertaban -según cuenta el tío macanudo en la sobremesa de cualquier cumpleaños - los Beattles. Una letal combinación de calidad y actitud arrolladora, combinada con algo de facha y la necesidad de llenar un espacio hasta áquel momento vacío.
Basta con darle Play a un CD gunnero para que sobrevenga, inexorable como la noche, la eterna pregunta: ¿Qué hubiese sucedido si no terminaban tan mal? Resulta imposible evocar ejemplos como los de Metallica o Aerosmith, que al día de hoy siguen subiendo al escenario, a exibir sus nuevas canciones hechas por otros y su eterna remnisencia de un rock auténtico que dificilmente volverá. Y no cuesta nada pensar en Nirvana, banda liderada por un genio como Kurt, a quién la vida del éxito y el reconocimiento mundial le resultaron tan odiosas que lo llevaron a colocar el caño sobre su cabeza.
Al tiempo que resuenan en mi cabeza las notas de la guitarra-parlante de Slash en November Rain, los alaridos de guerra de Axl en Welcome to The Jungle y la bata animal de Matt en la intro de You could be mine los invito a comentar que piensan ustedes al respecto. Métanse en el ring, esa es la idea de esta nota.

Los hijos de la incertidumbre

2004-05-28T23:13:00.000-03:00

Hoy la pasan bien los hijos de la incertidumbre. Tienen una vida con ciertas comodidades, estudian -o han estudiado- una carrera con la esperanza de poder vivir de ella, poseen un trabajo gratificante que les procura algunos mangos para ayudar en el hogar y bancarse sus gustillos. Tienen amigos, parejas estables o pasajeras, una vida social envidiable, las ventajas de la era de la comunicación. A decir verdad son pocas las cosas les faltan. Tal vez no lleven una vida plagada de lujos materiales, sin embargo hay un conformismo tranquilizador. Hoy...
Basta con hacer un pequeño paneo sobre la actualidad del país - esta reflexión no tiene ningún tipo de finalidad o ideología política-, a los sueldos y los precios que inexplicablemente siguen subiendo aunque el dolar continúe cuesta abajo, para toparse con un gran signo de pregunta que eclipsa toda proyección de vida normal y estipulada del ABC de la persona civilizada. ¿Alguna vez, lector, te detuviste a pensar qué va a ser de vos en diez años? La pregunta no abarca siquiera un cuarto de siglo, son apenas dos lustros, y cuesta divisar una luz al final del pasillo oscurecido por neblina de la incertidumbre.
No está dentro de las posibilidades obtener una casa de una, con el modo taka-taka, porque ningún hijo posee en su Caja de Ahorro una cantidad significativa de verdes. Por lo tanto, el remedio es alquilar... es decir, abonar una suma adaptable de dinero a una persona para que nos preste su casa, que el día de mañana tranquilamente puede cerrarnos sus puertas ante nuestro pesar y dolor, por decisión o urgencia de su propietario. Una alternativa con muchos riesgos, demasiadas variantes para un tipo que justamente lo que busca es sentar cabeza. Pasemos al plan B. Más vale comenzar a pagar un crédito -rezando que algún banco se apiade de nuestro sueldoestandarizado y nos habilite el mango- como para comenzar a abonar, mes a mes, los cimientos de lo que debería ser nuestra casa de aquí hasta por lo menos, veinte o treinta años que dura el plazo del pago del préstamo -que nos obliga a devolver más del cincuenta porciento de lo gentilmente otorgado por el banco-. Desde la frialdad de estos caracteres parece la solución al asunto, hasta que el Clarín del Domingo te entrega junto con los resultados del fútbol que el índice de jóvenes desempleados o despedidos antes de los tres meses trepa a cifras astronómicas. ¿Cómo asegurarme de que yo no voy a pertenecer a ese porcentaje y que la empresa que me contrata no va a desaparecer -o desaparecerme- hasta que yo pueda gozar de una autosuficiencia económica?. Mismo problema que en la idea anterior, un abismo de variables que escapan a la solución de un pibe común, laburante/estudiante, hijo de la Incertidumbre.
En este mar de angustias y preocupaciones cuya contestación está sumergida a miles de metros del alcanze de nuestros submarinos de ansiedad, algunos encuentran un poco de oxígeno. Una especie de simbiosis, una relación de convenciencia para procurar cierto control sobre tanto caos. Juntarse, ya sea en pareja o amistad con un semejante que padece el mismo acoso de la irresolución ha surgido como el método provisorio para aplacar estos sentimientos. Aunque posee sus riesgos, implícitos, que pueden llegar a destrozar personas, corazones y afectos de años de duración. El ser humano es un animal muy diferente en compañía que en soledad. Una persona todos los días que aguarda en el regreso a casa no siempre es una necesidad o algo para disfrutar...Sometimes you need some time, on your own.
Ojalá este humilde escriba tuviera las claves del éxito para resolver este puzzle-futurista, pero no es así. Sobre la materia no hay nada escrito, y vagamente se está creando un sendero sinuoso que lleva a algún lado, no siempre de la manera directa. Desde Vida de Perros quería manifestar este pensamiento con mis semejantes, que mamaron la misma teta desalentadora que yo durante todos estos años, y que comparten conmigo las ganas de vomitar esa leche nociva para cambiarla por el zumo de la certeza.

Generación X

2004-05-27T23:47:00.000-03:00

Marionetas en una obra tragicómica. Cientos de personas que no se hablan, con el resto de los sentidos encendidos a full. El diálogo brilla por su ausencia, pero en la pista todos exiben sus telefonitos luminosos, que parecen decir mucho más que sus plásticos rostros. La energía que se emana es tan odiosa como contagiosa. Un juego sin bases, plagado de reglas, una vida sin contenido. Sin embargo cada finde ellos están ahí, profesando su religión en sus templos de luces estrambóticas y sonidos de videojuegos. A la larga o a la corta es imposible no sucumbir ante la Generación-X y su éxtasis eterno. ¿Dónde está el ser humano en ese lugar? Sumido en el vapor corporal, más allá de los relámpagos que se switchean on-off como luciérnagas en una noche de campo, es imposible salir del trance. Como una imperceptible infección que ingresa en el organismo por las vías respiratorias, el Gen-X se va instalando en tu mente, al tiempo que toma posesión de tus confundidas neuronas. Las órdenes del cerebro resultan irreprimibles: saltá, sudá, gritá... careteá. Así, gradualmente la oxidación llega arruinando todo circuito, toda plaqueta. Mas no hay razón para estar preocupado, en el Templo no importa tu lugar de procedencia, tus ideas, sentimientos o cuán pura sea tu alma: mientras tu exo-esqueleto esté recubierto de músculos voluminosos y tu piel posea un bronceado de foquito de 100 Watts, serás siempre bienvenido al ritual.

Un lobo suelto en la ciudad...

2004-05-26T01:04:00.000-03:00

En la jauría somos todos hermanos. En soledad, somos temibles asesinos.

Llegó Vida de Perros. Un blog salvaje.